TARDE ESTIVAL

Jose Gonsalez Collado

TARDE ESTIVAL

Tarde quente

com cheiro a estio,

a rola pousa

devagar

no ramo mais alto

da figueira,

depenica sofregamente

os pingos de mel

não tendo onde limpar

o bico.

O arrulhar sai,

enche as courelas

roçando o silêncio

da quentura.

Nos degraus da entrada

late o cachorro

catando a pulga.

As hidranjas secas

prontas para um arranjo,

haja tempo.

Usufruo do fim da tarde,

um fresco impõe-se

refrescando do corpo e alma.

É uma festa

esta mesa com chá de menta

e uns biscoitos

de chocolate e laranja.

No centro de tudo

a saudade

dum tempo que é pouco meu,

as rolas continuam seu bailado

no terreiro à minha frente.

UM DIA NA VIDA DE UM CIDADÃO COMUM

Jose Gonsalez Collado

UM DIA NA VIDA DE UM CIDADÃO COMUM

Decidiu sentar-se,

não fazer a habitual caminhada,

tomar café,

contar as gaivotas

que bordejavam o cais.

Olhar o relógio gasto,

ver sem olhar os rostos

apressados

querendo nada.

Imaginar as muralhas fernandinas

intactas

apertando a cidade pequena,

medieval, fechada.

O rio leva sempre

a algum lugar

de lonjura e liberdade.

As palavras baralham-se

na cabeça atordoada,

o caderno aberto

branco e vazio

na mesa de ferro fundido.

Não vê mais nada,

o poema toma forma

canta outra vez a urbe

escura e quente.

MAIO

Jose Gonsalez Collado

MAIO

Escondo-me

na sombra da árvore

evitando o sol,

uma soneira

invade o corpo sem sina,

as mãos abrem-se

na frescura das folhas

dobradas.

A casa ao fundo

meio abandonada,

a brisa sopra,

os vidros brilham

onde tanto olhar passou

a espreitar.

Um amargor na língua,

saudades de um tempo

mal vivido,

de fugas nunca concretizadas.

Ah meninice

ainda dentro de mim

com a mãe chamando

para o almoço:

são sardinhas assadas.

Respiro devagar,

encho os vazios

circundantes e frios,

as papoilas acenam,

vermelhas,

eu bocejo:

que vontade de partir.

CIDADE

Jose Gonsalez Collado

CIDADE

O vento já não sopra,

o cinzento da cidade

dissipa-se,

correm os passos na viela,

cheira a gasolina.

O barco apita

na agitação do rio.

A vizinha antiga

pendurada na varanda

manda farpas

a acirrar a moçoila

mais nova e linda que ela.

O homem do talho

leva no ombro

uma carcaça de cordeiro,

arrasta as botas

no gasto paralelo.

Os gatos ariscos

arriscam o petisco

dependurado na mesa

do turista.

Um senhor de bigodes

retorcidos,

alheio a tudo,

dorme a soneca

encostado a um muro.

A namorada aflita

chora baixinho

o amor que terminou

entre o prato de tremoços

e a cerveja fresca.

Toda a gente estonteada

com quem nos visita,

dedos em riste

a traçar o itinerário.

E o nosso amanhã?

teremos amanhã nesta velha

Europa gasta?

TEMPOS DE SEMENTEIRA

 Collado

TEMPOS DE SEMENTEIRA

Os pardais sobrevoam

 os quintais

procurando alimento.

A terra sulcada, negra,

úbere,

aceita as semente

que a fazem fecundar.

Tudo se torna verde,

equilibrado,

não deixou o arado

terra atrás por lavrar.

A água presa de mina

também dá a sua ajuda

para a explosão de criar.

São mãos sujas, calosas,

misturando-se com a terra

que criam jardins e hortas.

Há uma quietude estranha

saída mais da alma

que do corpo suado

a pairar no fim de cada dia

de árduo trabalho.

FALSA EXPECTATIVA

Jose Gonsalez Collado

FALSA EXPECTATIVA  

Aguardo-te sentada

na esplanada,

beberico o sumo de laranja

espremida na hora,

o trânsito é caótico,

a turba lança-se correndo

em direcção ao terminal do metro.

O empregado de mesa

olha de soslaio,

tanto tempo a ocupar o espaço

por um copo de laranjada.

Assumo ser lerda,

mais uma vez falhaste,

o compromisso de ir contigo

ver o filme  O QUARTO

fica para a semana...

PAISAGEM

Jose Gonsalez Collado

PAISAGEM  

Chegámos depressa aqui

a vida não correu, voou,

olhámos a incerteza do mundo,

do país,

a janela da sala

já não é uma janela aberta

é uma fresta por onde entra ar,

pouco,

é difícil respirar.

Lá fora, as folhas caem,

a água da intempérie

rompe as margens dos ribeiros.

Frio, chuva.

Dizem os noticiários

que a austeridade

é para continuar,

mandam os donos do mundo,

ditam os senhores de Bruxelas.

Enrodilhámo-nos nas mantas,

sentimos nos ossos,

o quente do crepitar da lareira.