OUTONO

Mário Couto

OUTONO

Outono, no Porto granítico,

o céu enevoado e cinza,

dia sim, dia não.

Os turistas aos magotes

em grupos enfileirados

guiados por rapazes e raparigas

alguns até cantam o fado.

As mulheres entram apressadas

em ourivesarias antigas

e compram jóias em filigrana.

Uns param nas calçadas

e tentam interpretar

os desenhos calcetados.

À tarde quentura,

à noite sopra um vento do rio,

põem as damas uma echarpe

antes do jantar na esplanada.

O Porto empurrado

por estes pilares inesperados

fica lavado graças a eles.

PORTO

Mário Couto

Palavras de granito rosa

ditas em tom berrado,

os carros em velocidade

percorrendo a cidade com gente,

os moços imberbes

lançando piropos às moças

tontas como eles, é da idade.

O calceteiro de cócoras

conserta uma rua principal,

é o Tino de Rãs

e ninguém dá por nada.

As casas de estrutura igual

com varandas de ferro forjado,

clarabóias coloridas,

jóias lindas no Porto

que eu amo.

Algumas solidões

encolhidas nas mesas

dos cafés históricos,

hoje só para turistas.

O livro escancarado,

penso porque leio,

sou  uma pensadora

sem salário.

UM ABRAÇO

Mário Couto

UM ABRAÇO

O abraço é breve

sem razão, sem porquê,

pássaro correndo

contra o vento,

mão semeando

pensamento transitivo

no asfalto da cidade.

Na cabeça um vazio

contrapondo-se ao rio

sabendo ao certo o caminho

na direcção da foz.

Canto nostálgico

das gaivotas imperiais

pousando firmemente

no capot  d e um carro

donde se vê o casario

do outro lado da marginal.