TU

Victor Silva Barros

TU  

Hoje não vou falar de ti

não precisas de estar aqui

para eu te lembrar.

Hoje não quero abraços,

dançar a compasso

uma valsa sem fim.

Hoje não quero beber martinis

com duas azeitonas,

comer tostas de centeio

barradas a queijo da Serra.

Não vou fazer mais um poema

com cotovias dentro

cantando uma área de Verdi.

Não vou descodificar

o teu sentir codificado,

fechado num cofre de cobre.

Vou soltar um balão

de ais sentidos

que caia numa vinha madura

com muitos copos à mistura.

FOTÓGRAFO

Porfírio Alves Pires

FOTÓGRAFO  

Virou o meu pai um fotógrafo

no dia em que chegou a casa

com máquina e uns rolos na mão.

Procurava a melhor luz,

um golpe de visão

e fotografava a família

nas lembradas ocasiões.

Em dias de Comunhão,

ajuntamentos de irmãos,

festividades da freguesia,

Páscoa e Natal.

Que grande consumição

os rolos e a sua revelação,

só no Porto é que o faziam

para nossa aflição

Sentado no murete da entrada

assobiava, a catraiada corria

e em transe revia a vida

naquele papel.

Um luxo na altura

guardado até novas ordens

na gaveta do guarda fatos

do quarto da minha mãe.

Hoje são recordações,

olha a roupa dos anos setenta,

os cabelos compridos,

os óculos de tartaruga,

as calças à boca de sino

e muita, muita emoção.

A mãe de permanente fechada,

o pai de bigodaça farta

e chapéu cobrindo a careca.

O pombal no alto do jardim

repleto de pombas,

a bugambilia florida.

A avó Olinda rezando com devoção,

aceitando todos os castigos

da sua Católica Religião.

Hoje a casa está vazia

não restando sequer os retratos

ali tirados,

só um silêncio, frio e pesado.

FOLHA A4

Filomena Fonseca

FOLHA A4  

A mão desliza

pela folha A4.

Acomodam-se os dedos

à caneta,

a linguagem à escrita.

Fervilha a cabeça

na ânsia do encontro,

marcarei no poema,

um fim de tarde seco,

uma sangria,

uma tarte de gengibre,

e, presunto de Parma.

O bar é discreto

sobre a praia.

Depois, logo se verá,

se o dia se torna claro

ou igual a todos os outros

de porta aberta

a uma agitada semana.

INDO AO PASSADO

Alberto d' Assumpção

INDO AO PASSADO  

Aberta uma brecha nas memórias

a alma cobre-se com uma manta

de mar calmo.

Ah a preparação para a primeira

comunhão, em casa de Mestra

escolhida pelo vigário da freguesia,

a hóstia que não podia ser mastigada,

a vela branca na mão.

A procissão do Corpo de Deus

com o pálio a cobrir o  Senhor Exposto,

as beatas atrás, de véu na cabeça

rezando o terço por mor dos seus

pecados, actuais e vindouros

A velha escola primária

na casa da D. Virgínia,

onde a professora primária

nova e deslocada, ensinava

os rios e caminhos de ferro

à chapada.

Que cruel era a matança do porco,

os grunhidos do pobre animal

toda a santa semana

castigavam as cabeças da criançada.

As primeiras saias mini

nos corpos roliços das moçoilas,

credo em cruz, a escandaleira.

Meninas de famílias consideradas

querem agora ser rameiras.

As mulheres acomodadas

à vida de servidão,

limpam o ranho do nariz ao pimpolho,

descansam as pernas fatigadas.

À noite pela janela aberta

entram os odores das flores do jardim,

sentada na cama entre almofadas

abro o caderno de linhas

e registo as memórias num poema.

OUTONO

Mário Couto

OUTONO

Outono, no Porto granítico,

o céu enevoado e cinza,

dia sim, dia não.

Os turistas aos magotes

em grupos enfileirados

guiados por rapazes e raparigas

alguns até cantam o fado.

As mulheres entram apressadas

em ourivesarias antigas

e compram jóias em filigrana.

Uns param nas calçadas

e tentam interpretar

os desenhos calcetados.

À tarde quentura,

à noite sopra um vento do rio,

põem as damas uma echarpe

antes do jantar na esplanada.

O Porto empurrado

por estes pilares inesperados

fica lavado graças a eles.

A SALA DA AVÓ OLINDA

Nunes Amaral

A SALA DA AVÓ OLINDA

A sala de jantar

era cheia de gavetas:

a mesa gigante,

(a família era enorme)

tinha 4 gavetas

nas laterais,

encontravam-se sempre

algumas fotografias

de três gerações,

em poses estudadas,

os cabelos delambidos,

os sapatos lustrosos.

A cómoda de castanho,

repleta de gavetas

onde se guardavam as roupas,

as gravatas, as meias

de seda das tias,

os xailes de merino,

os lenços bordados a ponto cheio.

Por cima o oratório

com o medonho senhor dos Passos

de roxo e rosto sofrido.

Nas paredes pequenas prateleiras

com pequenas gavetas,

onde se colocavam as medalhas

ganhas em competições da Tuna.

A arca de Noé, cheia como um ovo,

era um repositório

de roupas de cama,

vinho do Porto ofertado

e guardado a sete chaves,

documentos, facturas

cartas e muitos postais.

Nós, os da nova geração,

perspicazes e à frente

deste pensamento corriqueiro

e provinciano,

saído da Morgadinha dos Canaviais,

porém gostávamos

da mesa cheia de gente,

das travessas cheias de comida,

das palavras gritadas,

das gargalhadas, do calor.

POEMA

Victor Silva Barros

POEMA 1

Cada casa suas histórias

penduradas nas memórias.

Fechadas com a morte

continuam vivas

enquanto duram os que

a habitaram.

Depois ficam os fantasmas

a espreitar as novas vidas

e felizes se forem

melhores que as suas.

POEMA 2

Subo a escadaria,

cansada,

antes de entrar em casa.

Até quando?

Nada me impede,

nem gente, nem bicho.

Construída num alto

permite um melhor respirar.

Apenas isso,

pois o resto é solidão.

POEMA 3

Queria a Lua

e não  gente a caminhar

em vez de pensar,

um poema contigo dentro

e uma cadeira para descansar.

POEMA 4

Uma constatação:

apesar de tudo

a vida é bela,

vale muito a pena,

alguém precisa de mim.

POEMA 5

Inédito:

um triste americano,

alto e robusto como

um carvalho do Norte,

sentado a uma mesa,

come uma francesinha

bebendo leite.

PENSANDO

Maria Xésus Diaz

PENSANDO  

Paremos entre o muro a viela

stop

que o som da rádio

é maior que o do cantor de rua.

Meçamos até onde vai

o nosso querer

de água gaseificada de Marte,

fresca, com rodela de maçã.

Pensámos alcançar a lua,

bastou-nos o luar brilhante

a entrar pela janela

da mansarda opaca.

Sem contar, hoje,

a floreira da esquina

acordou com dúzias de tulipas

de todas as cores do arco-íris.

Ai amor vertiginoso

que suga até o olhar

e cai sem pensar

no boeiro da rua.

Dormes e eu sustenho a respiração

não quero acordar-te os sonhos,

nem que tenhas pesadelos.

Ah mar no horizonte do olhar,

liquido e majestoso,

enchendo de bruma, a praia,

embalando os fins de tarde

enquanto se toma um café

na esplanada de sempre.

HUMANOS

Porfírio Alves Pires

HUMANOS  

Os que opinam e os silenciosos,

os que criticam e os de boca fechada,

os que se acham os melhores,

os que desprezam oportunidades,

os casados e os solteiros,

os que vivem a vida e os sentados,

os escorreitos e os aleijados,

os portugueses e os indianos,

todos querem colo e ser embalados.