ÁRVORES

COLLADO

ÁRVORES  

Telúricas, poderosas

no cruzamento anual

entre Inverno e Primavera,

vencem o interior da terra

e gloriosas acrescentam força

à mãe natureza.

Agarradas pela funda raiz

ao húmus fecundo

florescem e dão frutos,

frascos de sabor em cada merenda.

Despem-se no Outono

ao som dos primeiros ventos,

sem pudor e sem pressas,

renascem na Primavera

e serão no Verão cestos de pêras,

maçãs e ameixas.

PENSAMENTOS

Gionanni Bellini

PENSAMENTOS  

Poderá a minha cabeça

reter esta ânsia de sentir

com mágoa

o mundo onde estou?

Fruto das chuvas da Primavera,

de fugitivos raios de sol,

de pensamentos não cabendo

na minha vida comum.

Silêncio na sala

será que quero mudar

de país, de lugar?

Com todas as minhas forças

digo não

ao assassinato a frio das crianças

do IEMAN

SER

COLLADO

SER 

Ser, não ser,

partir, permanecer,

ouvir, calar,

rir até doer a boca,

brincar com a chuva

de lágrimas,

avançar, devagar.

Dançar em frente

ao espelho,

ver reflectido

quem não se é.

Ser cor rasgando

a tela,

vulcão de lava

incandescente,

soro curando

a maleita,

sono intermitente,

almofada decadente,

bordada a ouro e azul.

A história escrita

e que não é entendida,

pássaro andante,

raízes fortes

amarrando tudo à terra.

A POMBA

COLLADO

A POMBA 

A pomba caída no chão, inerte
balança com o trepidar  ruidoso
dos carros,
as asas penduradas, depenadas
num corpo já nada.
O sopro apagou-se em silêncio,
os pássaros não têm alma,
não têm céu nem expiação,
morrem e acabou-se.
Não há obrigação
de lhes assistir com missas,
de os enfeitar com flores,
dão-se à natureza, quietos
e assim ficam eternamente.

ESCRITÓRIO

ESCRITÓRIO

Há um canto preferido na casa,

o escabelo junto à janela

pejado de almofadas

onde me recosto, onde penso.

Olho o frio enevoado,

o dia feio,

clamo pelo fim do Inverno

que pesa nas pernas e na cabeça.

À volta dos livros, mais livros

amontoados nas prateleiras

de madeira.

Por mais anos que viva

nunca os lerei todos,

só o facto de os ter

é uma reserva de calor

para o ano inteiro.

Há também um repositório

de fotografias,

das viagens, dos encontros,

ah como fomos novos,

inocentes,

vivendo e fazendo viver

sem receios.

Um cálice de Porto Rosé,

é o fim perfeito

para este momento intenso

dispondo-me a escolher palavras

alinhando-as em poemas.

DESCREVENDO

José Gonzalez Collado

DESCREVENDO

Os olhos circundam o arvoredo,

insinuam-se entre a raiz e o fruto,

o vento sussurra perto,

vergam os ramos indefesos.

As fruteiras de tronco rugoso,

nobres e fartas,

homenageiam os deuses,

entre a crença e a dúvida

um melro passa em voo raso.

Torcem-se as mãos à procura de cerejas,

os lábios são lápis

inventando poemas.

Faz-se um silêncio silencioso,

a horta respladece

debaixo do arco-íris,

o hibisco ganha penas, bico, asas,

torna-se um pássaro

no céu infinito.

Olho a natureza

e cinjo-me à minha condição

pequena de ser só um ponto

entre tantos pontos intensos.

A VARANDA

José Gonzalez Collado

A VARANDA

Na casa da minha avó materna

havia uma varanda de Inverno

mais estufa que varanda,

depositório de vasos mil

com begónias e avenca.

A minha tia Maria

solteira e pequenina

cuidava delas com mestria.

No fundo dessa varanda

ficava o seu quarto

o único perfumado da casa

à conta dos sabonetes Pati.

No outro topo da varanda

havia uma estante fechada

com grandes gavetas  

de conteúdo misterioso.

À socapa surripiava revistas

com lindas mulheres na capa,

receitas, truques de maquiagem,

dicas para arranjar cavalheiro ideal.

Não sei quem as deixou ali

certo é que me arrastavam

para outros mundos

diferentes e vibrantes,

nada a haver com a humilde

e simples casa da minha avó.

Além de revistas

havia panfletos, propaganda

séria a um senhor chamado

Humberto Delgado.

Na minha tenra idade

não sabia quem era

mas achava-o revolucionário.

Pedia mudança,

troca de governantes,

manifestações.

A minha tia Maria

solteira e pequenita

arrancava-me os papéis

da mão e avisava:

isto não é para ti rapariga.

Vistas bem as coisas

esta escolha dos meus tios

tinha razão de ser,

o regime já cheirava mal.

Tios cultos e viajados

à conta de serem músicos

correram o mundo inteiro.

Apesar de toda a sua revolta

tiveram que esperar muitos anos

até que o ditador caísse do poder.

NOITE DE FÉRIAS

Edvar Munch

NOITE DE FÉRIAS

As noites eram enervantes,

a luz fraquita perdia-se

iluminando apenas a mesa

da cozinha.

Enquanto alguém lavava

a louça do jantar,

a mãe em alta voz despachava

o terço infindável.

Um resto de azeite caído no chão,

o gato pardo lambia a mancha

como lambia tudo.

Morriam as férias devagar

num quotidiano sem surpresas,

nada acontecendo de relevante.

Olhavamos por cima do muro

à espera de um grito,

de um balão de hélio,

qualquer coisa inusitada,

extravagante, diferente.