SÁBADO

Collado

SÁBADO

Sozinha,

tomando o café

pós almoço

na esplanada

de sempre.

As conversas

das mesas vizinhas

entrecruzam-se,

um ruído característico

de gente que fala alto

cola-se aos ouvidos.

Difícil ler o jornal,

as notícias destacadas,

folheio o Expresso,

meia alheia, meia longe.

A tarde está farrusca,

não tenho mensagem

no telemóvel,

as gaivotas encostam-se

no portal.

Há menos turistas,

ainda sobrará cidade

para as gentes do Porto

habitarem.

ROTINAS

Collado

ROTINAS 

Às onze da noite
calam-se os vizinhos,
deixa de se ouvir
o arrastar de cadeiras,
as discussões sem sentido,
as horas a bater
num relógio antigo.
Aqueço café com leite,
como todos os dias
passo de canal para canal
à espera de alguma coisa
descolando as pestanas,
abrindo de espanto o olhar.
O aparador de castanho novo,
assiste imóvel,
ao frenesim da procura.
Não encontro o pijama,
a beberagem está fria,
o carro do lixo
começa a apitar.
Fala-se de futebol
em todas as estações
televisivas,
é sempre tempo de tudo desafinar.

DIA DE TEMPESTADE

Collado

DIA DE TEMPESTADE

O mar em fúria
explodindo em sal e bruma,
eleva-se do leito
e cresce, cresce,
submergindo o grande areal.
Ao longe encolhem-se os navios,
no ronco da tempestade,
a quilha descreve meias luas,
o negro do céu
anuncia mais vento, mais chuva,
empurrando os barcos
sabe-se lá para onde.
Sem solução à vista
concertam-se as comunicações,
Santa Bárbara nos acuda,
não há engenho que resista
quando a Terra se agiganta
semeando desespero.

PAISAGEM MATINAL

Ana Cristina Dias

PAISAGEM MATINAL 

Acordar com a brisa da manhã,
abancar na mesa de pinho velho,
comer a fatia de tarte de maçã,
beber devagar
o chá de Lúcia-lima
traçado com leite magro.
Olhar pela janela baça
debruçada sobre uma tília majestosa,
vislumbrar os pássaros a planar,
sem pressas, sem contas a pagar.
Esfregar os olhos,
que preguiça santo deus.
E o trabalho? Que lembrança!
Pegar o autocarro da carris,
ir como sardinha em lata,
cumprir o horário,
as ordens do chefe,
sem direito a reclamar.

IDEIAS AMONTOADAS

Ana Cristina Dias

IDEIAS AMONTOADAS 

Palavras, sinais de pontuação,
figuras de estilo, inversões,
o navio a flutuar
no olhar da coisa amada,
mensagens trazidas por Mercúrio
nas suas asas de renda.
Pontios no céu por decifrar,
o verbo que não acompanha
o sujeito,
terça feira diluviana,
o ferro que não desfaz
as pregas do pescoço.
Textos em Inglês
indecifráveis e frios,
a humildade fugida
por imposição da vida.

UMA SALA

J. Valcárcel

UMA SALA  

No fundo da caixa negra

sob a janela

da pequena sala,

havia um mundo de fantasia,

e, por magia ou imaginação

de lá nasciam

todos os sonhos do mundo.

Nas longas tardes de estio

de sol abrasador,

servia aquela sala de refúgio

de caça ao tesouro escondido.

Eram moedas

do tempo dos reis,

socas de tacão

enfeitadas de flores e corações,

saias bordadas a vidrilhos,

corpetes apertados

com fios a ilhós.

Garrafas de vinho do Porto

perdidas em tempos idos

e um monte de cartas de amor

embrulhadas em papel pardo.

Nunca percebi a qual das tias-bisavós

pertenciam: se à Rosa se à Ludobina.

Aquelas senhoras de rugas vincadas,

sorriso baço,

solteironas sem escolha,

também amaram,

também sofreram de amor.