O FUTURO

Estrela Rua

O FUTURO

O futuro

não tem a ver

com o vazio deste país.

ODE À MÃE

CARMEN SEVILLANO ESTREMERA

ODE À MÃE

Gosto da maneira

como a minha mãe me olhava,

passava – me a ferro

não deixando dobrinhas

ou engelhas.

Eu seria a sua obra perfeita,

eu cheia de imperfeições

e defeitos.

O seu olhar penetrante

virava – me a alma do avesso,

mãe como era bom.

Natal

Collado

NATAL

Quero começar pelas rabanadas de mel

depois as filhoses , o bolo – rei.

Um punhado de frutos secos

e um cálice de ruby

cheirando a socalcos do Douro.

Uma pausa demorada,

a seguir recomeço com a caldeirada

de bacalhau e couve portuguesa,

umas perninhas de polvo

regadas com molho verde,

pão de milho e um palhete de estalo.

Os outros, os demais convivas,

não me acompanham,

degustam agora a doçaria .

O champanhe rebenta no fim

borbulhando em copos próprios

arranhando a garganta,

dando boa disposição.

O gato ressona

junto à quentura da lareira.

A criançada alterada

corre pela sala,

só pensam no minuto

da abertura das prendas .

O avô pede um chazinho

para atrasar.

Faz- se um silêncio,

olham – se de frente.

Bom Natal.

POEMA

Collado

POEMA 1

Todas as alterações de crescimento
nascem de húmus apodrecido
ajudando a vida a rebentar
no flanco da Primavera.


POEMA 2

A tesoura de poda
amassada,
é minha por herança,
corta o seco
e faz frutificar as hastes novas
em açafates de  cor e cheiro.


POEMA 3

As asas da pomba
planam sobre a copa
das árvores atentas,
poiso e descanso
depois da labuta
colhendo os víveres
da sobrevivência.


POEMA 4

Na escrevaninha
riscada com palavras
e manchas de tinta
vê-se o tempo que gasto
a criar poemas.



POEMA 5

O livro aberto
planície de opções
onde cabe o meu anjo
da guarda.

JOGAR COM PALAVRAS

Dina de Souza

JOGAR COM PALAVRAS

1

As famílias têm algo de perverso

tanto distribuem confeitos coloridos

como espetam o gancho dourado da avó

nas falanges de cada dedo dos próximos,

sem dó nem piedade.

2

Rezava  desde miúda à Santa Rita,

um costume que me ficou,

de tanto o ouvir à avó Olinda,

encontrava em Deus

e nas figuras celestiais

todo o conforto

que os humanos me negavam.

3

A minha mãe em dias festivos,

acendia o forno a lenha,

amassava e cozia regueifa doce

com que nos lambuzávamos

derretida sobre ela a manteiga.

As mãos no fim da tarde, doridas,

ainda colhiam glicínias

para encher as jarras

que enfeitavam os nossos lanches

cheios de risos e brincadeiras.

Lindos esses tempos

por serem felizes

longe das dores e dos silêncios.

4

As amigas que com ela tomavam chá

de lúcia lima, todas as sextas feiras,

tornavam à vida diária

com a íris colorida de azul,

desenvolviam olhares arriscados

donde nasceram casos

com homens confundindo a vida

com olhos azuis.

5

Quem conhece de facto as raparigas?

Fazem tudo para atrair o macho

e depois cansam-se.

6

Fala comigo

nem que seja

para nada dizer.

Depois do Inverno

vem a Primavera,

florescem

as ameixieiras

para fazermos sandálias

debruadas a luar.

7

Como se chama

quem cegou o coração

e lhe deixou uns óculos

escuros, pendurados?

8

As pérolas

caem no veludo negro

depois de usadas

são de um branco sujo.

ESTADO DE ALMA

Dunieski Garcia

ESTADO DE ALMA

O cão sarnento

late à porta,

a menina de chapéu vermelho

deita-lhe a língua de fora,

um casal de canários

chilreia baixinho

na gaiola azul encriptada,

olhando a tempestade

no fundo do horizonte

encardido.

Os corpos dos transeuntes

escurecem a calçada,

presos à alma

são uma ventania

soprando nas brasas mortiças

do carvão assando castanhas.

O café quente queima as chávenas

e limpa todas os restos

de soluços presos na laringe,

içam-se as bandeiras nos mastros

abandonados,

das ruas que são as mesmas

pejadas de estranhas línguas.

Falando

Victor Silva Barros

Falando 1

Um trovão estridente
encheu a casa de sonoridade,
veio de noite
fez-me companhia
até à hora de ir para a cama


Falando 2

A casa é o centro
do que sou,
é a antepara
do calor emanando o príncipio,
o vulcão explodindo
afastando a multidão.


Falando 3

A poesia é a eternidade
descendo com a alma,
é como plantar uma árvore,
fazer um filho,
escrever a cinzel
o nosso nome
na transumância
de cada cordeiro pascal.