Tocam-se os
lábios
ao de leve,
as árvores baixam a sombra,
protegem e
envolvem.
Rodopiam as
folhas dos plátanos,
Acende-se a
fogueira.
Um pincho de
verdelho sobre a mesa.
Tomates
esmagados
em pão negro de
centeio.
Tocam os adufes,
velhas memórias
enrolam-se
na neblina
cerrada.
Um friozinho perpassa
a espinha,
em breve as
leiras são restolho,
a Teresinha
frente ao espelho
conta a vigésima
terceira ruga.
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