ÁRVORES

COLLADO

ÁRVORES  

Telúricas, poderosas

no cruzamento anual

entre Inverno e Primavera,

vencem o interior da terra

e gloriosas acrescentam força

à mãe natureza.

Agarradas pela funda raiz

ao húmus fecundo

florescem e dão frutos,

frascos de sabor em cada merenda.

Despem-se no Outono

ao som dos primeiros ventos,

sem pudor e sem pressas,

renascem na Primavera

e serão no Verão cestos de pêras,

maçãs e ameixas.

PENSAMENTOS

Gionanni Bellini

PENSAMENTOS  

Poderá a minha cabeça

reter esta ânsia de sentir

com mágoa

o mundo onde estou?

Fruto das chuvas da Primavera,

de fugitivos raios de sol,

de pensamentos não cabendo

na minha vida comum.

Silêncio na sala

será que quero mudar

de país, de lugar?

Com todas as minhas forças

digo não

ao assassinato a frio das crianças

do IEMAN

SER

COLLADO

SER 

Ser, não ser,

partir, permanecer,

ouvir, calar,

rir até doer a boca,

brincar com a chuva

de lágrimas,

avançar, devagar.

Dançar em frente

ao espelho,

ver reflectido

quem não se é.

Ser cor rasgando

a tela,

vulcão de lava

incandescente,

soro curando

a maleita,

sono intermitente,

almofada decadente,

bordada a ouro e azul.

A história escrita

e que não é entendida,

pássaro andante,

raízes fortes

amarrando tudo à terra.

A POMBA

COLLADO

A POMBA 

A pomba caída no chão, inerte
balança com o trepidar  ruidoso
dos carros,
as asas penduradas, depenadas
num corpo já nada.
O sopro apagou-se em silêncio,
os pássaros não têm alma,
não têm céu nem expiação,
morrem e acabou-se.
Não há obrigação
de lhes assistir com missas,
de os enfeitar com flores,
dão-se à natureza, quietos
e assim ficam eternamente.

ESCRITÓRIO

ESCRITÓRIO

Há um canto preferido na casa,

o escabelo junto à janela

pejado de almofadas

onde me recosto, onde penso.

Olho o frio enevoado,

o dia feio,

clamo pelo fim do Inverno

que pesa nas pernas e na cabeça.

À volta dos livros, mais livros

amontoados nas prateleiras

de madeira.

Por mais anos que viva

nunca os lerei todos,

só o facto de os ter

é uma reserva de calor

para o ano inteiro.

Há também um repositório

de fotografias,

das viagens, dos encontros,

ah como fomos novos,

inocentes,

vivendo e fazendo viver

sem receios.

Um cálice de Porto Rosé,

é o fim perfeito

para este momento intenso

dispondo-me a escolher palavras

alinhando-as em poemas.

DESCREVENDO

José Gonzalez Collado

DESCREVENDO

Os olhos circundam o arvoredo,

insinuam-se entre a raiz e o fruto,

o vento sussurra perto,

vergam os ramos indefesos.

As fruteiras de tronco rugoso,

nobres e fartas,

homenageiam os deuses,

entre a crença e a dúvida

um melro passa em voo raso.

Torcem-se as mãos à procura de cerejas,

os lábios são lápis

inventando poemas.

Faz-se um silêncio silencioso,

a horta respladece

debaixo do arco-íris,

o hibisco ganha penas, bico, asas,

torna-se um pássaro

no céu infinito.

Olho a natureza

e cinjo-me à minha condição

pequena de ser só um ponto

entre tantos pontos intensos.

A VARANDA

José Gonzalez Collado

A VARANDA

Na casa da minha avó materna

havia uma varanda de Inverno

mais estufa que varanda,

depositório de vasos mil

com begónias e avenca.

A minha tia Maria

solteira e pequenina

cuidava delas com mestria.

No fundo dessa varanda

ficava o seu quarto

o único perfumado da casa

à conta dos sabonetes Pati.

No outro topo da varanda

havia uma estante fechada

com grandes gavetas  

de conteúdo misterioso.

À socapa surripiava revistas

com lindas mulheres na capa,

receitas, truques de maquiagem,

dicas para arranjar cavalheiro ideal.

Não sei quem as deixou ali

certo é que me arrastavam

para outros mundos

diferentes e vibrantes,

nada a haver com a humilde

e simples casa da minha avó.

Além de revistas

havia panfletos, propaganda

séria a um senhor chamado

Humberto Delgado.

Na minha tenra idade

não sabia quem era

mas achava-o revolucionário.

Pedia mudança,

troca de governantes,

manifestações.

A minha tia Maria

solteira e pequenita

arrancava-me os papéis

da mão e avisava:

isto não é para ti rapariga.

Vistas bem as coisas

esta escolha dos meus tios

tinha razão de ser,

o regime já cheirava mal.

Tios cultos e viajados

à conta de serem músicos

correram o mundo inteiro.

Apesar de toda a sua revolta

tiveram que esperar muitos anos

até que o ditador caísse do poder.

NOITE DE FÉRIAS

Edvar Munch

NOITE DE FÉRIAS

As noites eram enervantes,

a luz fraquita perdia-se

iluminando apenas a mesa

da cozinha.

Enquanto alguém lavava

a louça do jantar,

a mãe em alta voz despachava

o terço infindável.

Um resto de azeite caído no chão,

o gato pardo lambia a mancha

como lambia tudo.

Morriam as férias devagar

num quotidiano sem surpresas,

nada acontecendo de relevante.

Olhavamos por cima do muro

à espera de um grito,

de um balão de hélio,

qualquer coisa inusitada,

extravagante, diferente.

PAISAGEM

Fidel Latiesas

PAISAGEM  

Cinza nos muros rugosos

da casa abandonada,

roseiras, azáleas, dálias,

lírios, jarros, agapantos

sarapintando o jardim aquietado.

Abre-se a natureza em flor,

cheira a fertilidade,

abanam os ramos das árvores

ao som da brisa que se faz sentir.

Sentada no banco de ferro

enferrujado,

olho os montes ao longe,

um vento marítimo

dança com os cabelos

diante dos olhos,

chegam notícias de longe,

esperam vorazmente

o sacrifício do cordeiro,

no altar dos interesses

de quem precisa do petróleo

da  dorida Venezuela.

PEDIDO

José Gonzalez Collado

PEDIDO

Nós, mortais,

pequenos, indefesos

perante as armas do poder,

apenas temos

o pensamento livre,

com as restrições devidas

a informações manietadas.

A ideia de homens-bons

sentados na Casa dos Vinte e Quatro

decidindo sabiamente

o destino dos vizinhos

foi-se.

Resta o abuso, a corrupção,

o viver principescamente

à nossa custa

enquanto contámos tostões.

Ah poetas do meu país

indignem-se,

sejam o facho, a luz,

o inicio de algo mágico,

limpo, bom, novo.

INVERNO

José Gonzalez Collado

INVERNO  

Falo no Inverno,

as laranjeiras cheias

e os limões

quebrando os ramos.

O resto a geada queimou.

Retiro as últimas pencas,

os últimos brócolos roxos

espigados.

Há muita compota

no frigorífico,

doce, cremosa,

para saborear devagar

no pão quente de centeio.

As courelas ficam num alto,

os olhos bem abertos

fotografam a paisagem.

O silêncio absoluto,

roçam as palavras na cabeça,

é certo quererem

impressão na página última

do caderno de poemas.

Parada, sou dali,

daquela natureza verde, desperta,

presente, eterna,

parte da vida, parte dos sonhos.

A POMBA

Jorge Feio

A POMBA 

A pomba caída no chão
baloiçando com o trepidar
dos carros,
as asas penduradas
num corpo que não é nada.
O sopro apagou-se
os pássaros não têm alma,
não vão para o céu,
morrem e acabou-se.
Não há obrigação
de lhes assistir com missas,
de os enfeitar com flores,
dão-se à natureza
e assim ficam.

CAPELA DO LUGAR

José Gonzalez Collado

CAPELA DO LUGAR

A porta de madeira maciça,
entreaberta,
da capela saía uma fumaça,
vestígios de incenso
dos cultos de Maio.
A Senhora das Neves
rechonchuda, de azul vestida,
sorria,
elevando nas mãos
dois cachos de uvas maduras.
Um bêbado de bagaceira
bebida à boca do alambique
entra de rompante
e cai no banco de madeira.
Os anjinhos olharam
a cena inusitada,
ser a casa de um sem abrigo.
O frio lá fora gelava,
a capela era a janela
donde se via a aldeia
pintada de geada,
o rio preguiçoso, dolente,
sem pressas a caminho
de cair no Douro.
A menina ensonada
e que nada incomodava,
deitou-se na outra ponta do banco,
apagou-se não vendo mais nada.

DEVANEIOS

José Gonzalez Collado

DEVANEIOS

Nas incertezas do presente,
num tronco rasgado
traço círculos de ouro
encostados a cubos filetados.
Pouso os olhos neste sítio
que podia ser o meu sítio,
onde aguardo o voo da borboleta,
num resguardo protegido
de natureza ainda intacta.
Abandono-me ao meu respirar
sem gente nem pássaros,
contando a cores do arco-íris
no curvado céu plúmbeo.
Ao lado uma prenda
o cesto de ameixas doces,
o pão de nozes e canela,
água da fonte, fresca e cristalina.
Na mão um copo de vidro
verde e martelado,
uma sede sôfrega
emborca a água.

DIZERES

José Gonzalez Collado

DIZERES  

Corredores sem fim.

Vagas mansas.

Mar avançando.

Sonhos purpurina.

Presença de cavalos

sem freio.

Sol iluminando.

Um lavar de alma.

Filmes muitos,

passando em écrans

mágicos.

O tempo curto.

O fogo sagrado.

Os corpos suados.

Um anúncio de néon

com poemas de amor

dentro.

FAMÍLIA

José Gonzalez Collado

FAMÍLIA  

Sandim,

lugar do Calvário,

ao cimo a capelinha

da senhora das Neves,

uma casa igual

a muitas outras,

ali nasceu o meu pai,

na casa que foi dos meus avós.

Soalho de tábuas corridas,

a sala, uma mesa grande,

santuário cheio de imagens

divinas.

A cozinha, centro da casa,

o louceiro de pinho,

guardando a louça

de barro cozido,

a lareira sempre acesa,

achava-a

do tamanho do mundo.

O fumeiro rescendendo,

a resina estourando

na lenha mal seca.

As batatas cozidas com pele

na panela enorme de ferro.

Os tios cheios de fome

comendo à socapa,

engasgando-se.

A visavó Margarida

cortando a broa de milho,

meticulosamente,

como se fosse avaliada por isso.

Os rituais repetidos

no dia a dia de gente pobre.

Trabalhar, alimentar,

sobreviver em tempos difíceis.

O relógio antigo

batendo compassadamente

as horas.

As tias mais novas

alisando os cabelos pretos.

O meu avô tirando do baú

o violino

e eu espantada a ouvir

os sons lindos

saídos da caixa de madeira.

Na parede alinhados os retratos,

a visavó paterna,

o avô e a avó,

os quatro primeiros rebentos

de uma prole imensa.

Dessas gerações entrelaçadas

restámos nós os bisnetos,

ainda ardendo em chama

enquanto vislumbrámos

a eternidade.