JARDIM DA CORDOARIA

Coladdo

JARDIM DA CORDOARIA

Velhas árvores alinhadas,

verde escuro, amusgadas,

alindadas, deformadas,

dando personalidade

ao Jardim da Cordoaria.

Protótipos de outras

servindo de forca

a contestatários

envolvidos em lutas bravas

e míticas revoluções.

Por hora, desejosas,

do Outono envergonhado,

soltam dos ramos

folhas leves, secas,

pintadas de arco-íris.

São ainda casa de pássaros

sem acesso a calendário,

permanecem,

guiados pelo calor fora de época.

Um sem abrigo encosta-se

a umas raízes expostas,

tira do saco um pão seco,

o resto de um queijo encetado

e almoça num silêncio frio.

O dia esvai-se,

o jardim escurece,

as formigas trabalhadeiras

limpam as migalhas.

RELÓGIO

Coladdo

RELÓGIO

Parou o relógio,

o tempo não flui

pendurado

nos ponteiros silenciosos.

Falta o bater das horas

a lembrar

que existimos

nesta correria louca

de fabricar vida

a olhar pela vidraça

da janela embaciada.

O pêndulo inerte

não descreve o meio circulo

em dança coreografada.

Parou nas doze horas

de um dia aziago

assim ficou  mudo e quedo.

Num golpe de saudade

foi consertado,

colocado no lugar.

Eis o guardião do tempo,

a lembrar dia a dia

a brevidade da vida

que se acaba

a cada minuto rodado.

UIVA VENEZUELA

Viktor Vasnetsov

UIVA VENEZUELA

Paguem

pelas crianças que não nasceram

e as que morreram ao nascer.

Paguem

todo o sofrimento das mães

sem alimentos para os filhos.

Paguem

pelas lágrimas dos médicos

sem meios para curar pacientes.

Paguem

pelos velhos abandonados

apodrecendo

nas calles quentes da capital.

Paguem

pelas hordas de refugiados

não sabendo para onde ir.

Paguem

os corações a parar,

o choro sufocado,

a dor sem medida,

na ausência de soluções.

Paguem

o roubo da esperança,

dos sonhos,

do porvir.

Paguem

a negrura de um país

desfalecendo

em redor de uma bandeira,

de um hino,

de uma pátria  a soçobrar.

Paguem

as mentiras descaradas,

dos governantes indecentes

pisando sem escrúpulos

um povo moribundo.

QUESTIONANDO

Collado

QUESTIONANDO

Para onde vais
por essa vereda estreita,
a noite é cerrada
e a lanterna gasta.
Amor entornado
em dias iguais,
o frio arrefece
os batentes dos portais.
A vida enregelou
nas noites de espera,
empacotada em surdina
em fios de colchas de renda.

SÁBADO

Collado

SÁBADO

Sozinha,

tomando o café

pós almoço

na esplanada

de sempre.

As conversas

das mesas vizinhas

entrecruzam-se,

um ruído característico

de gente que fala alto

cola-se aos ouvidos.

Difícil ler o jornal,

as notícias destacadas,

folheio o Expresso,

meia alheia, meia longe.

A tarde está farrusca,

não tenho mensagem

no telemóvel,

as gaivotas encostam-se

no portal.

Há menos turistas,

ainda sobrará cidade

para as gentes do Porto

habitarem.

ROTINAS

Collado

ROTINAS 

Às onze da noite
calam-se os vizinhos,
deixa de se ouvir
o arrastar de cadeiras,
as discussões sem sentido,
as horas a bater
num relógio antigo.
Aqueço café com leite,
como todos os dias
passo de canal para canal
à espera de alguma coisa
descolando as pestanas,
abrindo de espanto o olhar.
O aparador de castanho novo,
assiste imóvel,
ao frenesim da procura.
Não encontro o pijama,
a beberagem está fria,
o carro do lixo
começa a apitar.
Fala-se de futebol
em todas as estações
televisivas,
é sempre tempo de tudo desafinar.

DIA DE TEMPESTADE

Collado

DIA DE TEMPESTADE

O mar em fúria
explodindo em sal e bruma,
eleva-se do leito
e cresce, cresce,
submergindo o grande areal.
Ao longe encolhem-se os navios,
no ronco da tempestade,
a quilha descreve meias luas,
o negro do céu
anuncia mais vento, mais chuva,
empurrando os barcos
sabe-se lá para onde.
Sem solução à vista
concertam-se as comunicações,
Santa Bárbara nos acuda,
não há engenho que resista
quando a Terra se agiganta
semeando desespero.

PAISAGEM MATINAL

Ana Cristina Dias

PAISAGEM MATINAL 

Acordar com a brisa da manhã,
abancar na mesa de pinho velho,
comer a fatia de tarte de maçã,
beber devagar
o chá de Lúcia-lima
traçado com leite magro.
Olhar pela janela baça
debruçada sobre uma tília majestosa,
vislumbrar os pássaros a planar,
sem pressas, sem contas a pagar.
Esfregar os olhos,
que preguiça santo deus.
E o trabalho? Que lembrança!
Pegar o autocarro da carris,
ir como sardinha em lata,
cumprir o horário,
as ordens do chefe,
sem direito a reclamar.

IDEIAS AMONTOADAS

Ana Cristina Dias

IDEIAS AMONTOADAS 

Palavras, sinais de pontuação,
figuras de estilo, inversões,
o navio a flutuar
no olhar da coisa amada,
mensagens trazidas por Mercúrio
nas suas asas de renda.
Pontios no céu por decifrar,
o verbo que não acompanha
o sujeito,
terça feira diluviana,
o ferro que não desfaz
as pregas do pescoço.
Textos em Inglês
indecifráveis e frios,
a humildade fugida
por imposição da vida.

UMA SALA

J. Valcárcel

UMA SALA  

No fundo da caixa negra

sob a janela

da pequena sala,

havia um mundo de fantasia,

e, por magia ou imaginação

de lá nasciam

todos os sonhos do mundo.

Nas longas tardes de estio

de sol abrasador,

servia aquela sala de refúgio

de caça ao tesouro escondido.

Eram moedas

do tempo dos reis,

socas de tacão

enfeitadas de flores e corações,

saias bordadas a vidrilhos,

corpetes apertados

com fios a ilhós.

Garrafas de vinho do Porto

perdidas em tempos idos

e um monte de cartas de amor

embrulhadas em papel pardo.

Nunca percebi a qual das tias-bisavós

pertenciam: se à Rosa se à Ludobina.

Aquelas senhoras de rugas vincadas,

sorriso baço,

solteironas sem escolha,

também amaram,

também sofreram de amor.

VIVA PORTUGAL

Collado

VIVA PORTUGAL

A menina

do quinto esquerdo

à janela,

linda, de pele macia,

vestida a rigor

de vermelho e verde,

agita a bandeira pátria.

A televisão em alto som

transmite os resultados

do jogo decisivo

Portugal - Irão.

O seu corpo moço

estremece,

solta-se jorrando emoção,

golo, golo, golo,

do Quaresma

e desta pequena nação. 

O MEU POMAR

Collado

O MEU POMAR 

O meu pomar

não tem damascos,

preguiçosas as árvores

dão ano sim, ano não,

deixando-me

neste desconsolo,

só aliviado

para o ano que vem.

Tem ameixas, pêssegos,

cerejas, maçãs e peras

amaciando a canícula

do Verão.

O fogo do calor

varre tudo,

amadurecem os frutos

de uma assentada.

Ponho a chaleira ao lume,

um chá de lúcia lima

refresca mais

que uma golada

de água gelada.

As palavras brotam

amontoadas,

como as framboeasa

sobrepostas

num prato raso,

vai nascer mais um poema.

DESCRIÇÃO

Collado

DESCRIÇÃO  

A lua esgueira-se

por detrás do telhado cinza,

inclinado.

O anoitecer

está tão calmo,

pode-se contar as luzes

na ponte de D. Luís.

O dia desaparece,

o rio cantareja

sobre as rochas esverdeadas

e lá vai, lá vai

contente a caminho da foz.

PRESSÁGIO

Collado

PRESSÁGIO  

Um barco apinhado,

a sede transpira

nos rostos suados,

onde ides ó fugitivos?

a Europa não vos quer.

Olha apenas

a sua barriga farta,

o medo fica estático

detrás de muros medonhos

de indiferença recalcada.

A fome é maior que tudo,

um dia os muros cairão

à força dos desiquilibrios.

A Itália chorará, Chipre,

Grécia, Turquia, Áustria,

Polónia, República Checa,

vandalizados por vilipandiados

a quem retiraram tudo,

até a esperança.

NO MEIO

Esther Molinero

NO MEIO 

Estar-se vivo
ouvindo o respirar
na sala excêntrica,
datada,
maples de napa
coberturas de crochet.
Lá fora alguém grita,
faça-se qualquer coisa.
Chove, não chove,
o calor aperta, sufoca,
é penoso arrastar os pés na rua.
A esplanada aguarda,
sombra, uma sangria,
a água a jorrar na fonte.
Uma ninfa solta-se
do meio das demais,
espreguiça-se na cadeira
do meu lado,
bora lá, vamos fabricar um poema?

PAISAGEM MATINAL

Collado

PAISAGEM MATINAL 

Cada manhã,
debaixo da janela aberta
do quarto a nascente,
o riacho Oana
marulha sem cessar.
Os limos verdes
pendem sobre as margens.
os peixes dourados
esgueiram-se aos anzóis
aproveitando
a boleia da corrente.
O céu plúmbeo
anuncia chuva,
lava o rio, leva as mágoas.
O moínho velho
pouco labuta,
de longe a longe
moí um saco de milho.
Neste bucólico lugar
escrevo à tardinha
no meu caderno de linhas
mais uns poemas.

FIM

Collado

FIM 

Acabou.
Findou.
Não há mais poemas
com luas dentro,
sóis incendários
iluminando o escuro,
ópera escutada  a dois,
sentados em cadeirões
de um teatro antigo.
As lembranças diluem-se
deixam lentamente
a alma.
Desapareceu
o que nos ligava, adeus!

MEMÓRIAS

Isolino Vaz

MEMÓRIAS 

Tão distante
o meu avô paterno
anafado, grande,
no leito deitado
As velhas da família
chegando-se,
pratos de aletria,
leite creme,
pousados na mesa
de cabeceira.
Para meu espanto
o dedo do meu avô
indicava
que eu sua neta
comesse as iguarias.
É a minha lembrança
dele,
depois desapareceu.
A família agastada
de luto vestida,
lágrimas, flores,
um retrato na parede
tocando violão,
ficou-me  dele
o seu fim,
para toda a vida.

POBRES TEMPOS

Ana Cristina Dias

POBRES TEMPOS

Um risco vermelho
mancha a brancura da parede,
a alma sangra
em ferida exposta,
as gaivotas nervosas
atacam alvos ao acaso,
crianças são engaioladas
enquanto os pais são interrogados,
em Itália querem-se os ciganos
em listas fixados,
e pode-se exterminá-los?
A fome passeia na tórrida África,
onde  cristãos são chacinados,
na América Latina mata-se,
mata-se, mata-se,
no Médio Oriente enlata-se
a liberdade.
Os credos servem o poder,
sem permissão traçam em dor
a todos um sombrio destino.

JORNAIS

J. Valcárcel

JORNAIS 

Entre cada virar de página
de um jornal diário
e um golo de café quente
naquele boteco familiar,
tudo é um ritual.
O que me seduz
são as  notícias
comezinhas, de pé de página,
as não editadas, com verdade,
as infames sem rede,
as azedas sem arandos ou chocolate.
De resto, que dizer da violência
gratuita, suja,
repetida com insistência doentia,
as notícias tontas  de um jet sete
inexistente,
as ondas de corrupção
envolvendo tantos
que de tantos é difícil processá-los.
Teias que me escapam
entre os vapores do café
e a doçura da nata.
Já não há linhas editoriais,
manda o dinheiro, reina o capital.

ENIGMA DESVENDADO

Victor Silva Barros

ENIGMA DESVENDADO 

Levantou o sobrolho o vigário
quando a criança ajoelhada
no degrau do confessionário
à pergunta de quem és filha
obteve de resposta
é o senhor vigário.
Só sossegou o septuagenário
deslindado o enigma,
a família da rapariga
tinha como alcunha
o título eclisiástico
do padre da freguesia.
Que alívio...

VERÕES

Collado

VERÕES 

Quando as pêras se mostram
pendidas, pesadas,
nos ramos fragilizados,
estendo as mãos e colho-as.
Levo-as até à cozinha,
corto em tirinhas a polpa doce e macia
e faço doce temperado com canela.
Duram meses envolvidas
no ponto pérola de açúcar amarelo,
fechadas em potes redondos
com fitinhas coloridas.
São o desejo de mais verões
onde o olhar pousava nos pássaros
voando com eles para outras galáxias.

RESTOS

Collado

RESTOS

Tiveram sempre um disponível colo
pronto, macio, acolhedor,
abraços de dia e de noite
sem regatear,
uma mesa farta a preceito,
grandes frascos de compota,
queijo fresco,
café acabado de fazer.
Lágrimas sentidas
por cada partida programada,
sorrisos largos às chegadas.
Desses tempos nada resta
até o toldo branco
abrigando as festarolas
esgueirou-se no vento.
Cada um para seu lado
esquecido o passado
nenhum retorno é possível.

À ESPERA DA CONFISSÃO

À ESPERA DA CONFISSÃO 

Páscoa 1965,
umas senhoras, muito senhoras
falando baixo,
usando um véu pardo
cobrindo o cabelo,
dois cavalheiros sisudos
mostrando-se agastados
pelo tempo de espera,
umas criancinhas malcriadas
correndo à volta do confessionário,
Um casal de namorados
vai até ao adro pôr a conversa em dia,
uma jovem delambida,
espera sem stress o padre coadjutor,
a minha mãe enervada
espera os bifes
que me mandou comprar
para o jantar.
Eu sem pingo de sangue
na fila interminável
da desobriga.

DESEJO

Luís Morgadinho

DESEJO 

Na cama do hospital
com dores pós-operatório
na garganta,
pedia um comprimido só
para aliviar as picadelas
e um ramo de rosas,
grande, grande,
como vira um dia
num filme de Hollywood.

PERGUNTA

Alberto Ulloa

PERGUNTA 

Mãe
quando chegará o momento
de ser eu completamente,
esquecer o pedir licença
para tudo,
viver, não imaginar,
escrever a própria história
nem que seja ela trivial
como o pardal
procurando a migalha no regaço
da padeira mais velha do Bolhão.

BAILE DA PARÓQUIA

Giga Coelho

BAILE DA PARÓQUIA

As raparigas

de vestidinhos frescos,

coloridos,

sapatos de biqueira fina,

levantados em tacões agulha.

Enlaçam-se emotivas

a mocetões desconhecidos.

Os olhos das mães rolavam

sem ver

os corpos tocando-se,

as emoções ao rubro,

os beijos de raspão,

as juras de encontros

a posteriori.

Os intervalos impostos,

a água gelada no bar

refrescando do calor

e dos ímpetos.

Volta a tocar a música,

há que rolar,

nos braços do primeiro par.

Galopa a cabeça

na vontade de um novo baile,

apenas ali era permitido

voar em braços alheios.

O MEU TRISAVÔ FERREIRO

Molina

O MEU TRISAVÔ FERREIRO

Na cave um alambique,

o fedor a aguardente

espremida e embalada.

Os dedos arqueados

do trisavô António,

vergado pelo poder

do martelo e da bigorna.

O mata bicho

era ali à bica,

subindo à oficina

já não sentia

o calor da fornalha.

Alinhava enxadas,

foucinhas, gadanhos,

arados e grelhas.

E assim levava a vida

e sustentava tanta filharada.

Ao domingo fazia a barba,

penteava e encerava o bigode,

vestia o fato preto

e pedia a deus perdão dos pecados.