PRESSÁGIO

Collado

PRESSÁGIO  

Um barco apinhado,

a sede transpira

nos rostos suados,

onde ides ó fugitivos?

a Europa não vos quer.

Olha apenas

a sua barriga farta,

o medo fica estático

detrás de muros medonhos

de indiferença recalcada.

A fome é maior que tudo,

um dia os muros cairão

à força dos desiquilibrios.

A Itália chorará, Chipre,

Grécia, Turquia, Áustria,

Polónia, República Checa,

vandalizados por vilipandiados

a quem retiraram tudo,

até a esperança.

NO MEIO

Esther Molinero

NO MEIO 

Estar-se vivo
ouvindo o respirar
na sala excêntrica,
datada,
maples de napa
coberturas de crochet.
Lá fora alguém grita,
faça-se qualquer coisa.
Chove, não chove,
o calor aperta, sufoca,
é penoso arrastar os pés na rua.
A esplanada aguarda,
sombra, uma sangria,
a água a jorrar na fonte.
Uma ninfa solta-se
do meio das demais,
espreguiça-se na cadeira
do meu lado,
bora lá, vamos fabricar um poema?

PAISAGEM MATINAL

Collado

PAISAGEM MATINAL 

Cada manhã,
debaixo da janela aberta
do quarto a nascente,
o riacho Oana
marulha sem cessar.
Os limos verdes
pendem sobre as margens.
os peixes dourados
esgueiram-se aos anzóis
aproveitando
a boleia da corrente.
O céu plúmbeo
anuncia chuva,
lava o rio, leva as mágoas.
O moínho velho
pouco labuta,
de longe a longe
moí um saco de milho.
Neste bucólico lugar
escrevo à tardinha
no meu caderno de linhas
mais uns poemas.

FIM

Collado

FIM 

Acabou.
Findou.
Não há mais poemas
com luas dentro,
sóis incendários
iluminando o escuro,
ópera escutada  a dois,
sentados em cadeirões
de um teatro antigo.
As lembranças diluem-se
deixam lentamente
a alma.
Desapareceu
o que nos ligava, adeus!

MEMÓRIAS

Isolino Vaz

MEMÓRIAS 

Tão distante
o meu avô paterno
anafado, grande,
no leito deitado
As velhas da família
chegando-se,
pratos de aletria,
leite creme,
pousados na mesa
de cabeceira.
Para meu espanto
o dedo do meu avô
indicava
que eu sua neta
comesse as iguarias.
É a minha lembrança
dele,
depois desapareceu.
A família agastada
de luto vestida,
lágrimas, flores,
um retrato na parede
tocando violão,
ficou-me  dele
o seu fim,
para toda a vida.

POBRES TEMPOS

Ana Cristina Dias

POBRES TEMPOS

Um risco vermelho
mancha a brancura da parede,
a alma sangra
em ferida exposta,
as gaivotas nervosas
atacam alvos ao acaso,
crianças são engaioladas
enquanto os pais são interrogados,
em Itália querem-se os ciganos
em listas fixados,
e pode-se exterminá-los?
A fome passeia na tórrida África,
onde  cristãos são chacinados,
na América Latina mata-se,
mata-se, mata-se,
no Médio Oriente enlata-se
a liberdade.
Os credos servem o poder,
sem permissão traçam em dor
a todos um sombrio destino.

JORNAIS

J. Valcárcel

JORNAIS 

Entre cada virar de página
de um jornal diário
e um golo de café quente
naquele boteco familiar,
tudo é um ritual.
O que me seduz
são as  notícias
comezinhas, de pé de página,
as não editadas, com verdade,
as infames sem rede,
as azedas sem arandos ou chocolate.
De resto, que dizer da violência
gratuita, suja,
repetida com insistência doentia,
as notícias tontas  de um jet sete
inexistente,
as ondas de corrupção
envolvendo tantos
que de tantos é difícil processá-los.
Teias que me escapam
entre os vapores do café
e a doçura da nata.
Já não há linhas editoriais,
manda o dinheiro, reina o capital.

ENIGMA DESVENDADO

Victor Silva Barros

ENIGMA DESVENDADO 

Levantou o sobrolho o vigário
quando a criança ajoelhada
no degrau do confessionário
à pergunta de quem és filha
obteve de resposta
é o senhor vigário.
Só sossegou o septuagenário
deslindado o enigma,
a família da rapariga
tinha como alcunha
o título eclisiástico
do padre da freguesia.
Que alívio...

VERÕES

Collado

VERÕES 

Quando as pêras se mostram
pendidas, pesadas,
nos ramos fragilizados,
estendo as mãos e colho-as.
Levo-as até à cozinha,
corto em tirinhas a polpa doce e macia
e faço doce temperado com canela.
Duram meses envolvidas
no ponto pérola de açúcar amarelo,
fechadas em potes redondos
com fitinhas coloridas.
São o desejo de mais verões
onde o olhar pousava nos pássaros
voando com eles para outras galáxias.

RESTOS

Collado

RESTOS

Tiveram sempre um disponível colo
pronto, macio, acolhedor,
abraços de dia e de noite
sem regatear,
uma mesa farta a preceito,
grandes frascos de compota,
queijo fresco,
café acabado de fazer.
Lágrimas sentidas
por cada partida programada,
sorrisos largos às chegadas.
Desses tempos nada resta
até o toldo branco
abrigando as festarolas
esgueirou-se no vento.
Cada um para seu lado
esquecido o passado
nenhum retorno é possível.

À ESPERA DA CONFISSÃO

À ESPERA DA CONFISSÃO 

Páscoa 1965,
umas senhoras, muito senhoras
falando baixo,
usando um véu pardo
cobrindo o cabelo,
dois cavalheiros sisudos
mostrando-se agastados
pelo tempo de espera,
umas criancinhas malcriadas
correndo à volta do confessionário,
Um casal de namorados
vai até ao adro pôr a conversa em dia,
uma jovem delambida,
espera sem stress o padre coadjutor,
a minha mãe enervada
espera os bifes
que me mandou comprar
para o jantar.
Eu sem pingo de sangue
na fila interminável
da desobriga.

DESEJO

Luís Morgadinho

DESEJO 

Na cama do hospital
com dores pós-operatório
na garganta,
pedia um comprimido só
para aliviar as picadelas
e um ramo de rosas,
grande, grande,
como vira um dia
num filme de Hollywood.

PERGUNTA

Alberto Ulloa

PERGUNTA 

Mãe
quando chegará o momento
de ser eu completamente,
esquecer o pedir licença
para tudo,
viver, não imaginar,
escrever a própria história
nem que seja ela trivial
como o pardal
procurando a migalha no regaço
da padeira mais velha do Bolhão.

BAILE DA PARÓQUIA

Giga Coelho

BAILE DA PARÓQUIA

As raparigas

de vestidinhos frescos,

coloridos,

sapatos de biqueira fina,

levantados em tacões agulha.

Enlaçam-se emotivas

a mocetões desconhecidos.

Os olhos das mães rolavam

sem ver

os corpos tocando-se,

as emoções ao rubro,

os beijos de raspão,

as juras de encontros

a posteriori.

Os intervalos impostos,

a água gelada no bar

refrescando do calor

e dos ímpetos.

Volta a tocar a música,

há que rolar,

nos braços do primeiro par.

Galopa a cabeça

na vontade de um novo baile,

apenas ali era permitido

voar em braços alheios.

O MEU TRISAVÔ FERREIRO

Molina

O MEU TRISAVÔ FERREIRO

Na cave um alambique,

o fedor a aguardente

espremida e embalada.

Os dedos arqueados

do trisavô António,

vergado pelo poder

do martelo e da bigorna.

O mata bicho

era ali à bica,

subindo à oficina

já não sentia

o calor da fornalha.

Alinhava enxadas,

foucinhas, gadanhos,

arados e grelhas.

E assim levava a vida

e sustentava tanta filharada.

Ao domingo fazia a barba,

penteava e encerava o bigode,

vestia o fato preto

e pedia a deus perdão dos pecados.

PRETENSÕES

RAFAEL DIÉGUEZ FERRER

PRETENSÕES

Um dia ainda hei-de

partir o cimento da entrada

cobri-lo com granito

debruado a jasmim.

Com tábuas recicladas

farei um baloiço grande

onde caibam dois

tentando ser pássaros.

Contarei anedotas tolas,

sem sentido,

só  para que se riam

esquecendo a distância

entre os outros e nós.

ESCOLHAS

ESCOLHAS

No tempo da minha
cristã educação,
embora pequena,
olhando para os anjinhos
gorduchos e sorridentes
da capela do Calvário,
preferia estes
a Cristo pregado na cruz.
Festa e redenção,
sacrificio e dor,
prefiro a festa
sem joelhos esfolados
sem remorsos de pecados
feitos e por fazer.

A TIA MARIAZINHA

Fernanda das Neves

A TIA MARIAZINHA

A minha tia Mariazinha
noite e serão
de agulhas e lãs
na mão
fazia um tapete colorido
para me ofertar.
Passados anos
o tapete não se concluia.
Tal como Penélope
que fazia e desfazia
o que a tia queria
era a ideia de presentear.

NOITE

Orlando Falcão

NOITE

No silêncio frio da noite
há momentos de serenidade,
o último passarito apaziguado
solta o derradeiro trinado
recolhendo-se no ramo
da árvore mais alta.
Vestido de nevoeiro e segredos
o escuro poisa em tudo,
entra pelos trincos da porta
inspirando alguns poetas.
As palpebras sobem e descem,
o sono não chega,
maldita insónia
engolida num copo de água fria.
Com algum custo
espremem-se as palavras
nasce de repelão
mais este poema.

DESPERTAR

Collado

DESPERTAR

Ao amanhecer, tudo muda,
a luz rasante invade os cómodos,
as cores neutras tornam o dia
mais doce, mais autêntico.
Alegra o despertar na bálburdia
do pequeno almoço.
Brilham taças de fruta fresca,
o espumoso leite quente,
o de negro centeio
estalando na derretida manteiga.
Ah a verdade de ter que levantar,
correr para a rua estreita,
apanhar o autocarro lotado,
ganhar o pão com custos exagerados.

TEMPOS IDOS

Collado

TEMPOS IDOS

1969,
entrada triunfal na Universidade,
o edificio vetusto
entre o velho hospital
e as cavalariças da guarda a cavalo.
O pé alto do edifício
mais alto que todos os sonhos.
Um medo esquisito
percorria a galope o meio da espinha.
As madeiras gastas,
os bancos infindos do anfiteatro,
a voz imposta
dos professores catedráticos.
A biblioteca pejada de livros,
os alunos transportando nas mãos
as vitórias futuras a ganhar.
Tomava-se uma bica no café Piolho,
estudava-se no café Estrela
em troca de um iogurte azedo
e o olhar cúmplice dos garçons
que por tão pouco
nos permitiam uma tarde de trabalho.
Contado tostão por tostão
de vez em quando uma sessão de cinema
no teatro S. João.
A vida fruia em gargalhadas sonoras
éramos jovens e felizes.

UM AVÔ PESCADOR

Collado

UM AVÔ PESCADOR 

Um avó pescador
não estava no ADN da família,
carnes duras,
marcas fundas 
desenhadas pela maresia,
olhos cor das redes
lançadas na escuridão.
Preferia a família para a filha
a rudeza da terra fértil,
o sabor a milho e a girassol,
poucas horas dormidas
pelas regas do cortinhal.
A rapariga lutava
entre a liberdade do horizonte
e a certeza de pão à mesa.
Plantou-se no seu peito
as histórias de neblina, gaivotas,
sereias, monstros agarrados
aos barcos.
Num silêncio salgado
deixou o pai magoado
e escolheu o mar.

FINAL

ADIASMACHADO

FINAL 

Na família
há o chamado funeral
onde se enterram os despojos
e se esquece a vida.
Na cabeça os cifrões
cabendo no canto esquerdo
de uma folha A4,
o resto um lamaçal vazio.
Medrosos, mesquinhos,
são todos,
uns agigantam-se na crueldade,
outros encolhem-se na cobardia.

OS PRIMEIROS TACÕES

Victor Silva Barros

OS PRIMEIROS TACÕES 

Os primeiros sapatos de tacão,
ver as coisas um pouco de cima,
o mundo era mesmo meu.
A distância entre eu
e os adultos, encurtou-se.
Usava-os com meias de seda,
ao domingo,
celebrando o dia do Senhor.
Mais um adorno
como a bandelete no cabelo,
a bolsinha com vidrilhos
a tiracolo.
Garbosos os passos
tão segura a caminho do futuro,
ainda não sabia
dos percalços da calçada
ao dobrar da esquina.

CISMANDO O RIO

Collado

CISMANDO O RIO

O rio corre espumoso
com pressa
de se lançar ao mar.
Teus olhos turvos
da cor da água
de tanto o ver
já não o vêem.
No enleio das memórias
alcançaremos ainda
um barco tosco
levando-nos
pela noite dentro
até ao nascer das águas
até ao princípio do mar.

A AVÓ OLINDA

José Gonzaléz Collado

A AVÓ OLINDA 

A avó Olinda
mãe do meu pai,
era tão beata, tão beata,
daquelas de terço contado,
diariamente, pós jantar,
preces ao deitar,
missa ao domingo,
em dias santos
e santificados,
e confessos semanais.
O oratório da sala
com Cristo martirizado
ao colo de sua mãe
dolorosa,
assustava-me,
à noite tinha medo
de o olhar.
Assistiu ao baptizado
de todos os netos e bisnetos,
conforme a prática cristã.
Total o seu amor
ao Catolicismo,
sofrida ajoelhava
esquecendo as dores da vida.
Os dedos angulosos
Esticavam-se
tirando do fundo do medo
os deuses por si criados.
Vergada ao peso da alma
só se levantava
confessados todos os pecados,
perdoadas todas as leviandades.
Se fosse viva gelaria
ao ver os poucos frutos
da sua educação cristã.

GLICÍNIAS

José Gonzaléz Collado

GLICÍNIAS

As glicínias
em cacho, pintadas de lilás,
espreitam todos os muros
do país,
os limpos e caiados,
os abandonados
de pedras negras amontoadas.
Espalham em seu redor
um cheiro forte e doce
transportando Primavera
às ruas de todos os lugares.
São brincos dependurados,
enfeitando as cores,
do arco-íris na cal.

PROCISSÃO DA QUARESMA

José Gonzaléz Collado

PROCISSÃO DA QUARESMA 

Estarrecida
vendo o Senhor dos Passos
com toda a dor nos ombros
e ninguém, ninguém
para o ajudar.
O tempo esconso,
as beatas contritas,
porque não pegar
nele ao colo
e curar-lhe as feridas?
Bate o meu coração inquieto
querendo muito
que fosse só uma estampa
e não um episódio
de uma vida matada,
por prometer mudanças.

ESCOLA PRIMÁRIA

José Gonzaléz Collado

ESCOLA PRIMÁRIA 

Aquela escola primária
sem o ser,
casa alugada
com quartos, sala,
cozinha e privado.
O quadro negro de lousa
ocupava a parede
 mais larga.
À quarta feira
pendurava-se o mapa
de Portugal,
e viajava-se.
Cantavam-se as linhas
férreas,
batendo cadentemente
palmas.
Com pioneses coloridos
assinalavam-se os rios,
afluentes e subafluentes.
À sexta contava-se
o hino nacional
e beijava-se a bandeira.
As contas faziam-se
usando os dedos.
Venerava-se todos os dias
a professora esguia
como se fosse a nossa mãe
ou uma estrela guia.

DO NADA SE FEZ LUZ

José Gonzaléz Collado

DO NADA SE FEZ LUZ

No príncipio era o nada,
o escuro, o silêncio.
Depois uma explosão,
um vulcão rompendo
nas entranhas da terra.
A lava pousada,
a terra arável,
as plantas crescendo
bafejadas pelo sol.
Deus decidiu
fez-se luz,
os animais
multiplicaram-se,
ocuparam espaços.
Tornaram-se o princípio
e o fim,
a resposta extasiada,
a essência, a crença,
a vida acontecendo
Tremeluzente
nas mãos do homem
um sopro diferente
para o último ser da criação.

ANIVERSÁRIO

José Gonzaléz Collado

ANIVERSÁRIO 

Comprou-lhe uma pulseira
de pérolas
sonhada desde o Natal passado.
Revirados os bolsos vários,
contou todos os tostões,
pediu uns trocos à mãe,
mas a prenda não faltou
festejando o aniversário.
Vinte anos, Teresa,
só se fazem uma vez.
Vestiu o fato escuro,
o que tinha guardado
no armário
para tais ocasiões.
Arrumou o cabelo revolto,
forrifou o lenço branco
com aroma de pinhal.
Ela apareceu,
a boca cor de carmim,
o sorriso de lua.
Ele acenava-lhe
do outro lado da rua.
Na mão o presente,
no olhar um ramo de girassóis,
na mesa reservada
ostras  e uma taça de champanhe.

NESTA PRIMAVERA

José Gonzaléz Collado

NESTA PRIMAVERA 

Manhã jovial
com cantos de pássaro
nos ramos das macieiras.
Poderosa terra
alfobre de raízes,
a luz rasa
entrando pela fresta
da janela.
A casa antiga
herança dos avós
embalando o marulhar
das águas do ribeiro.
O azul do céu
salpicado de gaivotas,
a gente imperfeita,
o corpo inseguro
amparando-se ao restolho
do aparar dos arbustos.

SALA

José Gonzaléz Collado

SALA 

O sol
não entra à tarde
na sala.
Uma lanterna acesa
silencia os contornos,
 o medo,
os movimentos rápidos.
Na parede os quadros,
paisagens reféns
de terras nunca visitadas,
A sala, muro
entre mim e lá fora.
Aconchego
no sítio exacto
onde quero estar.

NARRATIVA

António Bártolo

NARRATIVA

A rua inclinada de Santo António,
o eléctico amarelo
subindo.
Nas costas  S. Bento
o comboio que chega,
a azáfama.
Muita música
na rua das flores,
todos querem ganhar
com os turistas.
A chuva continua,
fria, miudinha,
chuva há mais tempo
que a paciência.
Os braços enferrujados,
as mãos querendo
tocas rosas.
O café quente na Império,
os jornais voando,
fila para o Majestic,
o Porto planando.

UMA VEZ POR ANO

José Gonzaléz Collado

UMA VEZ POR ANO

No Coliseu do Porto
havia o circo.
Cada Natal
brilhavam as luzes,
tocava-se saxofone,
o palhaço
de nariz arrebitado
fazia aparecer dos bolsos
grandes ramos de rosas
e pedia aos amáveis
meninos e meninas
que batessem palmas.
Numa correria louca
distribui à plateia,
deslumbrada,
bombons e gargalhadas.
Cabia nas suas mãos
a infância de todos nós.

CAMPO

José Gonzaléz Collado

CAMPO

Sentada no alpendre,
cogito,
será que um menino
da cidade
sabe o que é
um ancinho?
Que significa mondar?
Estacar ervilhas?
Coisas simples
para quem
nasceu na terra.
Neste chão
nesta terra fértil
subo com as raízes
da macieira,
desabrocho em frutos.

LEMBRAR

José Gonzaléz Collado

LEMBRAR

Jovem, inconsequente,
perdendo tempo
diante de um espelho
que de tão velho
não devolvia a realidade.
Apanhava o cabelo
num rabo de cavalo,
enche-se de bijutaria,
torna carmesim os lábios.
Sapatos de salto alto
mini saia colorida.
Correndo pelas ruas
pássaro alado
esperando voar.
Real, real, foi o beijo,
de rompante, meio frouxo,
roubado sem aviso
debaixo do velho plátano
enfeitando o jardim do bairro.

A CASA DA MINHA MÃE

José Gonzaléz Collado

A CASA DA MINHA MÃE 

Sobe-se uma escadaria
o jardim ao cimo reclama
um pouco mais de atenção.
As buganvílias, as azáleas,
as hortenses, as dálias
meio murchas
suplicam água.
Nos baixos uma cave
maior que toda a casa
espalhando-se
abandonados
as enxadas, os ancinhos,
os gadanhos, as forquilhas,
as foucinhas, os cestos,
as tesouras de poda
mal afiadas.
A horta é um arco iris de cor
as beterrabas, as beringelas,
os tomates, os pimentos
as cenouras, as cebolas.
O forno de lenha há muito
apagado, silencioso,
guardando as memórias
das fornadas de regueifa
cheirando a canela e limão,
a Páscoa, a aniversários,
a gaudeo da filharada
comendo o ovo frito
que sobrou.
A sabor da compota de alperce
acre e brilhante,
a marmelada espessa
em tigelas verde alface
compradas no fim da feira.
Às taliscas de presunto
cortadas à pressa
não vá a mãe dar por ela.
O cheiro a Primavera
os sentidos libertando-se
nos ciclos anuais da natureza.
O Inverno rigoroso
atravessado as janelas,
o nariz colado ao vidro
querendo parar o frio.
A paz que fazia
naquela calmaria
enquanto se comia
o assado de domingo
debaixo das videiras.

UM LIVRO

José Gonzaléz Collado

UM LIVRO

Amontoado de páginas
lavradas em silêncio,
antes de o abrirmos
é o escritor e a gráfica.
Cheira a tinta,
a ideias trabalhadas
ao que existe
ao que foi inventado.
Tem voz, sentimentos,
leva-nos pela mão
a limpar a caverna
dos medos, do escuro.
Explode em enredos
encrespados,
em corpos suados,
em tardes de estio roxas
esperando a merenda.
Amigo de horas vazias
ouvindo em conjunto
o bater do relógio,
o afugentar das mágoas,
a toma do café
salpicando as bolachas
 crocantes
de gengibre e manga.
Braço dado na, madrugada
ensonados, esfregando os olhos
lendo ainda mais um capítulo.

QUERER MAIS

José Gonzaléz Collado

QUERER MAIS 

Deixo seguir os olhos espantados
até à foz onde acaba tudo,
onde os barcos partem
encaixotados que estão os sonhos.
Onde por cima das ondas
o restolho da espuma forma ondas,
o marulhas das águas
preenche os sentidos.
Onde no passeio marginal
os namorados se lambuzam
em beijos atrevidos,
as crianças rolam
em volta dos volumosos vestidos
das derretidas mães.
Onde para lá do mar somos nós
deixando a inquietude para trás.
Acalmada a comoção
eis à  nossa frente frutos tropicais
numa travessa de juncos servida.

UM ABRAÇO

Mário Couto

UM ABRAÇO

O abraço é breve

sem razão, sem porquê,

pássaro correndo

contra o vento,

mão semeando

pensamento transitivo

no asfalto da cidade.

Na cabeça um vazio

contrapondo-se ao rio

sabendo ao certo o caminho

na direcção da foz.

Canto nostálgico

das gaivotas imperiais

pousando firmemente

no capot  d e um carro

donde se vê o casario

do outro lado da marginal.

UM RETRATO

José Gonzaléz Collado

UM RETRATO

Francisca da Conceição

de bibe aos quadradinhos

e laçarotes coloridos

saltitando a caminho da escola

com saco a tiracolo.

A primeira a chegar

ocupando o seu lugar

no pátio das brincadeiras

por entre corpos deslizantes.

Real e tão etérea

tranças doiradas

de conto de fadas

baloiçando entre as searas,

um sorriso

extravasando o seu mundo.

Onde está esse brilho?

alquebrada, enrugada,

perdida nas recordações,

quem te cortou as asas?

quem te impediu de voar?

INFÂNCIA E VERÃO

José Gonzaléz Collado

INFÂNCIA E VERÃO

Nas tardes de Agosto

havia calor de mais,

saíamos na frescura da manhã

a percorrer os campos

de centeio e papoilas.

A seara ondulava

e arranhava as pernas desnudas

ao de leve.

Subíamos o telhado

da casa da eira

lambuzando a cara

de pêros maduros.

As amoras ficavam para depois,

negras, sedosas,

apanhadas pela fresca

e guardadas pela minha mãe

em compotas etiquetadas.

O ribeiro da aldeia

cumprindo a sua missão

refrescava os corpos suados,

pondo fim às traquinices

da crinçada desocupada

nas férias de verão.

PEDIDO

José Gonzaléz Collado

PEDIDO

Azul é o teu olhar,

o mar em dia sim,

a ânsia de te encontrar,

fala-me em português

Azul são as tuas mãos

onde caibo inteiramente,

azul é a algarviada

da tua língua natal,

fala-me em português.

Azul é um café expresso

à beira praia plantado,

a sofreguidão do amor

em versos despejado,

fala-me em português.

Azul é um ramalhete

de lírios de todas as cores,

a zul é a voragem

de nos sentirmos aqui,

fala-me em português.

Azul é a lua a escoar-se

por entre as listas do arco-íris,

azul é sussurar

ainda é bom sonhar,

fala-me em português.

ENCONTROS

José Gonzaléz Collado

ENCONTROS

O cocktail é simples

uma caipirinha gelada,

um canapé de ricota

e salmão fumado,

crudités avinagradas,

queques de limão e gengibre.

Convencionado o local

do repasto

debaixo do alpendre ladrilhado,

o riso sem freios liberta-se,

é tanta a gargalhada

a alegria de estarmos juntos

que só pode acabar a noite

num baile improvisado.

Sobram copos empilhados

e pratos para lavar,

corpos cansados

prontos para se levantar

estando a festa acabada.

Segue-se o quotidiano

sem bebidas e com pressa,

o trabalho pesando

a vida continuando

à espera de outros encontros.