DO NADA SE FEZ LUZ

José Gonzaléz Collado

DO NADA SE FEZ LUZ

No príncipio era o nada,
o escuro, o silêncio.
Depois uma explosão,
um vulcão rompendo
nas entranhas da terra.
A lava pousada,
a terra arável,
as plantas crescendo
bafejadas pelo sol.
Deus decidiu
fez-se luz,
os animais
multiplicaram-se,
ocuparam espaços.
Tornaram-se o princípio
e o fim,
a resposta extasiada,
a essência, a crença,
a vida acontecendo
Tremeluzente
nas mãos do homem
um sopro diferente
para o último ser da criação.

ANIVERSÁRIO

José Gonzaléz Collado

ANIVERSÁRIO 

Comprou-lhe uma pulseira
de pérolas
sonhada desde o Natal passado.
Revirados os bolsos vários,
contou todos os tostões,
pediu uns trocos à mãe,
mas a prenda não faltou
festejando o aniversário.
Vinte anos, Teresa,
só se fazem uma vez.
Vestiu o fato escuro,
o que tinha guardado
no armário
para tais ocasiões.
Arrumou o cabelo revolto,
forrifou o lenço branco
com aroma de pinhal.
Ela apareceu,
a boca cor de carmim,
o sorriso de lua.
Ele acenava-lhe
do outro lado da rua.
Na mão o presente,
no olhar um ramo de girassóis,
na mesa reservada
ostras  e uma taça de champanhe.

NESTA PRIMAVERA

José Gonzaléz Collado

NESTA PRIMAVERA 

Manhã jovial
com cantos de pássaro
nos ramos das macieiras.
Poderosa terra
alfobre de raízes,
a luz rasa
entrando pela fresta
da janela.
A casa antiga
herança dos avós
embalando o marulhar
das águas do ribeiro.
O azul do céu
salpicado de gaivotas,
a gente imperfeita,
o corpo inseguro
amparando-se ao restolho
do aparar dos arbustos.

SALA

José Gonzaléz Collado

SALA 

O sol
não entra à tarde
na sala.
Uma lanterna acesa
silencia os contornos,
 o medo,
os movimentos rápidos.
Na parede os quadros,
paisagens reféns
de terras nunca visitadas,
A sala, muro
entre mim e lá fora.
Aconchego
no sítio exacto
onde quero estar.

NARRATIVA

António Bártolo

NARRATIVA

A rua inclinada de Santo António,
o eléctico amarelo
subindo.
Nas costas  S. Bento
o comboio que chega,
a azáfama.
Muita música
na rua das flores,
todos querem ganhar
com os turistas.
A chuva continua,
fria, miudinha,
chuva há mais tempo
que a paciência.
Os braços enferrujados,
as mãos querendo
tocas rosas.
O café quente na Império,
os jornais voando,
fila para o Majestic,
o Porto planando.

UMA VEZ POR ANO

José Gonzaléz Collado

UMA VEZ POR ANO

No Coliseu do Porto
havia o circo.
Cada Natal
brilhavam as luzes,
tocava-se saxofone,
o palhaço
de nariz arrebitado
fazia aparecer dos bolsos
grandes ramos de rosas
e pedia aos amáveis
meninos e meninas
que batessem palmas.
Numa correria louca
distribui à plateia,
deslumbrada,
bombons e gargalhadas.
Cabia nas suas mãos
a infância de todos nós.

CAMPO

José Gonzaléz Collado

CAMPO

Sentada no alpendre,
cogito,
será que um menino
da cidade
sabe o que é
um ancinho?
Que significa mondar?
Estacar ervilhas?
Coisas simples
para quem
nasceu na terra.
Neste chão
nesta terra fértil
subo com as raízes
da macieira,
desabrocho em frutos.

LEMBRAR

José Gonzaléz Collado

LEMBRAR

Jovem, inconsequente,
perdendo tempo
diante de um espelho
que de tão velho
não devolvia a realidade.
Apanhava o cabelo
num rabo de cavalo,
enche-se de bijutaria,
torna carmesim os lábios.
Sapatos de salto alto
mini saia colorida.
Correndo pelas ruas
pássaro alado
esperando voar.
Real, real, foi o beijo,
de rompante, meio frouxo,
roubado sem aviso
debaixo do velho plátano
enfeitando o jardim do bairro.

A CASA DA MINHA MÃE

José Gonzaléz Collado

A CASA DA MINHA MÃE 

Sobe-se uma escadaria
o jardim ao cimo reclama
um pouco mais de atenção.
As buganvílias, as azáleas,
as hortenses, as dálias
meio murchas
suplicam água.
Nos baixos uma cave
maior que toda a casa
espalhando-se
abandonados
as enxadas, os ancinhos,
os gadanhos, as forquilhas,
as foucinhas, os cestos,
as tesouras de poda
mal afiadas.
A horta é um arco iris de cor
as beterrabas, as beringelas,
os tomates, os pimentos
as cenouras, as cebolas.
O forno de lenha há muito
apagado, silencioso,
guardando as memórias
das fornadas de regueifa
cheirando a canela e limão,
a Páscoa, a aniversários,
a gaudeo da filharada
comendo o ovo frito
que sobrou.
A sabor da compota de alperce
acre e brilhante,
a marmelada espessa
em tigelas verde alface
compradas no fim da feira.
Às taliscas de presunto
cortadas à pressa
não vá a mãe dar por ela.
O cheiro a Primavera
os sentidos libertando-se
nos ciclos anuais da natureza.
O Inverno rigoroso
atravessado as janelas,
o nariz colado ao vidro
querendo parar o frio.
A paz que fazia
naquela calmaria
enquanto se comia
o assado de domingo
debaixo das videiras.

UM LIVRO

José Gonzaléz Collado

UM LIVRO

Amontoado de páginas
lavradas em silêncio,
antes de o abrirmos
é o escritor e a gráfica.
Cheira a tinta,
a ideias trabalhadas
ao que existe
ao que foi inventado.
Tem voz, sentimentos,
leva-nos pela mão
a limpar a caverna
dos medos, do escuro.
Explode em enredos
encrespados,
em corpos suados,
em tardes de estio roxas
esperando a merenda.
Amigo de horas vazias
ouvindo em conjunto
o bater do relógio,
o afugentar das mágoas,
a toma do café
salpicando as bolachas
 crocantes
de gengibre e manga.
Braço dado na, madrugada
ensonados, esfregando os olhos
lendo ainda mais um capítulo.

QUERER MAIS

José Gonzaléz Collado

QUERER MAIS 

Deixo seguir os olhos espantados
até à foz onde acaba tudo,
onde os barcos partem
encaixotados que estão os sonhos.
Onde por cima das ondas
o restolho da espuma forma ondas,
o marulhas das águas
preenche os sentidos.
Onde no passeio marginal
os namorados se lambuzam
em beijos atrevidos,
as crianças rolam
em volta dos volumosos vestidos
das derretidas mães.
Onde para lá do mar somos nós
deixando a inquietude para trás.
Acalmada a comoção
eis à  nossa frente frutos tropicais
numa travessa de juncos servida.

UM ABRAÇO

Mário Couto

UM ABRAÇO

O abraço é breve

sem razão, sem porquê,

pássaro correndo

contra o vento,

mão semeando

pensamento transitivo

no asfalto da cidade.

Na cabeça um vazio

contrapondo-se ao rio

sabendo ao certo o caminho

na direcção da foz.

Canto nostálgico

das gaivotas imperiais

pousando firmemente

no capot  d e um carro

donde se vê o casario

do outro lado da marginal.

UM RETRATO

José Gonzaléz Collado

UM RETRATO

Francisca da Conceição

de bibe aos quadradinhos

e laçarotes coloridos

saltitando a caminho da escola

com saco a tiracolo.

A primeira a chegar

ocupando o seu lugar

no pátio das brincadeiras

por entre corpos deslizantes.

Real e tão etérea

tranças doiradas

de conto de fadas

baloiçando entre as searas,

um sorriso

extravasando o seu mundo.

Onde está esse brilho?

alquebrada, enrugada,

perdida nas recordações,

quem te cortou as asas?

quem te impediu de voar?

INFÂNCIA E VERÃO

José Gonzaléz Collado

INFÂNCIA E VERÃO

Nas tardes de Agosto

havia calor de mais,

saíamos na frescura da manhã

a percorrer os campos

de centeio e papoilas.

A seara ondulava

e arranhava as pernas desnudas

ao de leve.

Subíamos o telhado

da casa da eira

lambuzando a cara

de pêros maduros.

As amoras ficavam para depois,

negras, sedosas,

apanhadas pela fresca

e guardadas pela minha mãe

em compotas etiquetadas.

O ribeiro da aldeia

cumprindo a sua missão

refrescava os corpos suados,

pondo fim às traquinices

da crinçada desocupada

nas férias de verão.

PEDIDO

José Gonzaléz Collado

PEDIDO

Azul é o teu olhar,

o mar em dia sim,

a ânsia de te encontrar,

fala-me em português

Azul são as tuas mãos

onde caibo inteiramente,

azul é a algarviada

da tua língua natal,

fala-me em português.

Azul é um café expresso

à beira praia plantado,

a sofreguidão do amor

em versos despejado,

fala-me em português.

Azul é um ramalhete

de lírios de todas as cores,

a zul é a voragem

de nos sentirmos aqui,

fala-me em português.

Azul é a lua a escoar-se

por entre as listas do arco-íris,

azul é sussurar

ainda é bom sonhar,

fala-me em português.

ENCONTROS

José Gonzaléz Collado

ENCONTROS

O cocktail é simples

uma caipirinha gelada,

um canapé de ricota

e salmão fumado,

crudités avinagradas,

queques de limão e gengibre.

Convencionado o local

do repasto

debaixo do alpendre ladrilhado,

o riso sem freios liberta-se,

é tanta a gargalhada

a alegria de estarmos juntos

que só pode acabar a noite

num baile improvisado.

Sobram copos empilhados

e pratos para lavar,

corpos cansados

prontos para se levantar

estando a festa acabada.

Segue-se o quotidiano

sem bebidas e com pressa,

o trabalho pesando

a vida continuando

à espera de outros encontros.

LENGA LENGA

José Gonzaléz Collado

LENGA LENGA

É a vida, é o tempo,

é o fermento a actuar,

é o vento que sopra

sou eu sisuda a acordar.

É a rosa cor de carne

são os picos a arranhar.

Somos nós num mundo velho

sem forças para o mudar.

OUTONO

José Gonzaléz Collado

OUTONO

Cheira a castanhas,

a fumo

por entre os pingos de chuva

que se abatem na cidade.

A água lava as ruas

num caudal descontrolado.

No jardim da Cordoaria

rodopiam folhas multicores

de tons terra,

caem a toda a hora

deixando as árvores solitárias.

Um cachecol colorido

agasalha a menina loira

que desce os Clérigos

em passo apressado.

Cheira a terra molhada,

a coração a bater,

a marmelos descascados,

a memórias de fumeiro,

a pão negro de centeio,

a lareiras acendidas,

a rezas no fim do dia.

PEDREIRO

José Gonzaléz Collado

PEDREIRO  

Manhã cedo,

um frio de rachar,

lancheira na mão,

passo apressado.

Um gorro tapando

as orelhas,

um assobio

para acompanhar

o ritmo da passada.

O dia inteiro

a partir pedra

amontoada no muro

de uma propriedade

fechada .

A camisa de flanela

suada,

a boca seca, presa,

uma fome visceral

de arroz com feijão,

a cerveja a rasgar

a sede.

Um cansaço

do tamanho do mundo,

 o sol a apagar-se,

um banho quente

lavando a sujidade

pegada à pele.

Um cadeirão velho,

uma sesta rápida,

o descanso merecido

de um britador,

que por amor à arte

ainda não desistiu.

UM INVERNO RIGOROSO

António-Lino

UM INVERNO RIGOROSO  

Em hemorragia a água

salta pedregulhos,

limpa as ruas inclinadas,

cai em caxoeira

até chegar à Ribeira.

Agiganta-se diante

dos trémulos navios

agachados no cais,

amedrontados com a raiva

da natureza em fúria.

Amainados os ventos,

a água bate ternamente

no molhe gasto

deslizando pausadamente

para a foz que a espera.

A explosão, o ribombar

do trovão,

deu lugar à calmaria,

alguém já se aventura

a correr na marginal

com braços em prece

a pedir a Primavera.

ESCREVER

Collado

ESCREVER 

Escrever por impulso,
surto de palavras escorregadias,
vadias,
brincando sobre o papel.
Livres e audazes
não impostas,
sem rimas de régua e esquadro.
Rompem-se amarras
rasgam-se os muros,
embalam crianças ao entardecer.

CARTAS

Collado

CARTAS 

Abertas as cartas
há as tuas mãos
pressionadas na escrita,
o cheiro a papel novo,
a caligrafia da escola primária,
ao último adeus
no cais da estação.
O teu rosto
levemente desmaiado,
as viagens desenhadas
nas abas do arco-íris.
Tudo à mão de semear
o calor da presença,
o embarque, o que me resta
 a desvanecer-se.
As cartas triste remédio,
vejo-te no fim do ano
se esse for o teu desejo.

UM DOMINGO

Collado

UM DOMINGO

Ir á matiné,
tomar café de permeio,
encher a alma
de histórias vividas,
sair a tempo de ver as estrelas,
de fazer asneiras,
beber uma taça de vinho branco,
comer tostas de salmão fumado.
Um leve arrepio ao ver,
ao pagar a conta.
Discutir o que se viu na tela,
sublinhar frases nunca pensadas.
À noite, no quadrado da sala,
televisão apagada,
pensar este dia
metido num poema.

PRIMAVERA

Collado

PRIMAVERA  

Primavera de cor húmida

com  pingos  prateados

caindo das árvores.

Dança sagrada

esperada cada ano

velha e sempre renovada.

Desponta a medo

explode em cor.

Cheira a frescos

a terra prenhe

a frutos saídas da flor.

Cheira a verde,

a juventude

a querer vergar o mundo,

sabe a mesa farta

com tarte de maçã

e chocolate quente.

PALAVRAS

Collado

PALAVRAS  

Sou certeira, feita de palavras,

alinhadas em papel pardo,

em caderno fino de linhas paralelas,

em folha de jornal,

em guardanapo de papel,

no tampo de uma mesa,

se outra forma melhor não houvrr

para fazer acontecer o poema.

2018

Victor Silva Barros

2018  

Mais um ano

festejado com foguetes

e champanhe,

mudanças? não dei por nada

Os dias movem-se iguais,

no horizonte desvaneceu-se

a vontade para encontrar a paz,

mata-se na Síria

como que, extermina

as ratazanas.

As espingardas, objectos banais,

Compra-se o pão raro

embrulhado nelas.

Nós, portugueses

aqui estámos no cu da Europa

literalmente

à mercê que os boss

gostem de nós,

nos sentem à mesa

para provar a doce sobremesa

sobrante.

Lá se foram os desejos

engolidos com as passas,

resta-nos o sol

numa jarra de limonada.

PRIMAVERA

Collado

PRIMAVERA

A Primavera há-de chegar
o cheiro a terra molhada,
as cores exactas do arco-íris,
a dança das flores
parideiras de frutos.
À noite, noite cerrada
a luz da lua pousará nos charcos
adubando os pensamentos,
adormecendo as cigarras.

PORTO

Vilas-Boas

PORTO 

Na noite fria da cidade
acostada a este inverno escuro
procura-se a identidade
por aí, por entre os botecos,
perdida.
O céu escorre nas telhas cinza,
algumas estrelas espetadas
nas clarabóias coloridas.
Anseia-se, em vão, um pregão
com frutos empilhados,
cestos presos por mãos ossudas.
Secreta, sinuosa, é a cidade
onde sempre se quiz liberdade.
Correm vozes brejeiras,
são poucos os que restam,
teimando que passe
a vassoura do despejo.
Já não caem folhas,
os jardins pátios de cimento armado,
preservam-se, por ora, nas fachadas,
azulejos multicores,
portas com batentes de bronze gasto,
escadas ingremes em direcção a bairros
com medo de dar na vista
e serem derrubados pela vã cobiça.