INSÓNIA

Sílvia Marieta

INSÓNIA  

Caídas as portadas

das janelas da noite,

sossegados os ventos do leste,

assanhados,

nascem as insónias,

o sono é uma falácia.

Sonhos acordados

ajudam o tempo a passar.

Nada-se em mares

encapelados,

os lábios roxos

vão de encontro a peixes desnorteados,

percursos sombrios

ajustam-se à realidade.

Agarrada à ré do barco

inicio a viagem,

as mãos feridas largam-se,

a neblina cega,

o sal enrola-se na língua.

Fico no molhe

sem louvar a partida,

Ah mente fugidia,

arranhando o corpo,

olhando o horizonte distante.

SAUDADES

J. Valcárcel

SAUDADES  

Não te vejo

sentada nessa cadeira

esquecida no jardim.

Tenho saudades

das sestas dormidas

no decadente cadeirão,

lado a lado.

esquecendo tudo,

o que estava fora do muro.

Era bom o equilíbrio,

a natureza esplendorosa

rompendo a terra

escura, húmida.

Estranho, não te ver,

ainda ontem, juro,

estavas lá,

esperando o chá

com rodelas de limão.

Vida multiplicação de factos,

sendo nós adultos,

sofremos as consequências.

O resto particularidades,

o soa aquecendo pouco,

a dureza da existência,

a caminhada tidos os dias

no passadiço cercando o Douro.

PASSOS NO DIA

J. Valcarcel

PASSOS NO DIA     

À noite, devagar, com tempo,

recolhidos os passos árduos

de um dia desgastante,

o vento sabe a mar,

os pinheiros oferecem frutos.

Os bichos gemem adormecendo,

recolhem-se os últimos cestos

de neblina,

fecham-se as portadas da alma,

come-se percebes frescos

apanhados nas pedras do molhe da praia.

Cada sílaba proferida

é assente no livro do dia

sem stress, sem amargor.

Fervilham no cérebro memórias,

Apaga-se a luz rasante,

a pele arrepia-se,

aos olhos resta esperar a maré cheia

frapeando a porta da entrada

na madrugada ainda por acontecer.

PARTILHA

Collado

PARTILHA 

Partilham-se os poemas

como na igreja se partilha o pão

na hora da comunhão.

Deixa-se o azedume vir à tona,

o vinho jorrar  nos copos,

o amor explodir no olhar,

planar  perante o prazer

de dar, de comungar.

Ouçamos os outros

não queiramos o troféu do verbo

só para nós.

Deixe-se o caminho

tomar todas as direcções.

Fechados outros sentidos,

cegos, mudos, sem cheiros

ou sabores

que a palavra seja o divino,

o sagrado, o barco pronto a navegar.

O banquete prometido,

o livro riscado,

resposta a dilemas antigos,

o verde do mar límpido,

após uma tempestade de lírios.

DIA DE VERÃO

Collado

DIA DE VERÃO  

O sol queima, lambe os braços,

a cara, o nariz, um chapéu largo

afugenta o calor dos raios, debaixo

das árvores espera-se a merenda

que tarda.

Do armário da cozinha a avó retira

os cestos de palha, embrulha o pão

de mistura, a compota de laranja,

o mel de urze, o queijo fresco,

os figos pingo de mel, a limonada fresca,

sacia  a fome, a sede dos seus meninos

dependendo dela.

Faz o que fizeram as mulheres desde sempre,

dá o pão, o apoio, as mãos.

Os deuses estão por ali invejando a avó,

espreitando a medo a vida a espalhar-se

na mesa,

o equinócio quente, a ternura que derreta,

o porto a que chegámos, a falta de vontade de partir.

TRANSFORMAÇÃO

Capela

TRANSFORMAÇÃO  

O Porto tirou o chinelo,

o carrapito da cabeça,

o avental, a algibeira.

Ergueu-se frente ao espelho,

viu uma cara desmaiada,

a sua pele branquela,

pensou: não sou eu.

Tanta gente nas ruas,

os chefes colocando

no meio dos pratos

uma amostra gourmet,

e preciso provar

para adivinhar

o que ali foi posto.

A cidade é um sonho

crido pela economia,

um monstro de mil garras

nascidas do nada

põem em pantanas

a essência das gentes.

Não se fala de varanda a varanda

com a vizinha do lado.

Os hostéis e botecos

expulsam os moradores do bairro.

Ai terra velha alimentando sem seios

quem lhes chega de repelão

ao aconchego do seu colo.

MUDANÇAS ESTRANHAS

Collado

MUDANÇAS ESTRANHAS  

O Verão incendeia

como se fosse lua cheia,

logo de manhã queima

reflectindo  nas ruas

miríades de luz.

As pálpebras fecham-se,

clemência, não é preciso mais.

De um ano para o outro

que mudança climática,

de golpe em golpe

avança a secura, o deserto.

Olha, os ramos mortos,

as flores que secam

sem brotarem,

os animais bebendo gotas

parando para se aguentarem.

Um calafrio pensando no futuro

a verdura uma recordação?

A trepadeira ressequida,

as ruínas da nossa incoerência.

FIM DE ESTAÇÃO

Collado

FIM DE ESTAÇÃO  

De manhã bebido o café,

o que resta da estação

na tábua apinhada

de fatias de pão,

o mel caindo em fio

soltando a saliva na boca.

No cais os barcos atracados,

amarrados, balouçando

antes que os ventos os levem

em direcção ao  mar.

As mantas estão à mão,

o frio aperreia

os últimos dias de Verão.

Um ar com qualquer coisa

de sagrado, antigo,

um verso arranhando o violão,

histórias contadas ao entardecer,

louvando a vida ou o nada.

PORTO AINDA

Carmen Santaya

PORTO AINDA  

A cidade pousada

nas gaivotas do Douro

revolteando ao redor

dos artefactos da ponte velha.

Os sentidos, literalmente

escorrendo com o gin tónico,

estando nós

sentados à mesa.

Dir-te-ão os turistas:

barulho,

achando piada a tudo,

fotografando na Sé

a velha Joaquina

a dobrar as cuecas

retiradas do estendal.

Tu no silêncio,

no teu tempo,

livrando-te

de maus pensamentos,

fazes um retrato a pastel

do gato vadio que passa.

SAÍDA EM CONJUNTO

 Carmen Santaya

SAÍDA EM CONJUNTO  

Numa saída à noite,

improvável,

pousaram umas mãos

nos teus ombros,

não era de prever

afectos por anunciar.

A bolha acomodou,

o coração bateu  com força,

o terreiro da festa

ficou mais iluminado.

Questionado o facto

não inventariado

difícil foi voltar a casa,

lutar para sobreviver,

sem lugares de abraços,

sem degustação de gin

com sumo de laranja

e ovos estrelados.

TALVEZ

Carmen Santaya

TALVEZ  

Um sinal encriptado

desenhado na parede,

uma rosa abotoada

no casaco de fazenda,

um provável beijo

enamorado

guardado na gaveta.

Uma porta de ferro

na entrada da casa,

a argila riscada

protegida nos muros

velhos, musguentos,

a madeira aberta

sem cheiro, nem idade.

O betume

no vidro partido,

o verbo

o príncipio de tudo.

As sílabas dos versos

escorrendo do papel,

o fim do dia

a tornar-se triste.

PORTUGUESES

 Carmen Santaya

PORTUGUESES  

Somos nós,

poucos,

neste país pequeno,

lutadores, tristes,

dados ao desânimo,

mas insistindo sempre.

com bravura

chegando à margem

depois de muito nadar.

Heróis não somos,

foi-se a reconquista,

foi-se a aventura no mar.

Somos o que somos

deixamos a certeza

pela incerteza noutros países,

de pé, firmes

enquanto varremos

as ruas de Paris.

FALATÓRIO

 Collado

FALATÓRIO

Todos falam de tudo

comentam até

a pedra

que lhes caiu na cabeça.

SONS

 Carmen Santaya

SONS

Sentado no alpendre

ouço,

como ouvi ontem,

anteontem,

há muitos anos atrás,

o apito do comboio,

o marulhar do mar.

O silêncio é branco

procura sem sucesso

o relicário

guardando as lembranças

do passado,

os sons as visões,

os sonhos não realizados.

UMA VIZINHA CANTORA

 Carmen Santaya

UMA VIZINHA CANTORA

No prédio onde vivo

há uma vizinha cantora,

a sua voz ecoa

penetra portas, janelas,

senta-se à nossa mesa,

toma o café da manhã,

diz bom dia

e vai-se embora.

Ter assim uma voz

é quase indecoroso,

brincar com notas de música,

enviá-las em correio azul

tornar o dia aberto.

FOGO

 Neves e Sousa

FOGO

Quem  me empresta uma garganta

que grite perto do fogo

o incompreensível que é

enredar-se o Estado em relatórios

para guardar na gaveta.

Que aprendemos no ano transacto

e no outro e ainda no anterior ao outro.

Tiram conclusões

não concluindo nada,

o nada de não pretender

fazer coisa nenhuma.

Ainda há quem acredite,

angarie fundos

escorrendo em mãos

sedentas,

o povo que sofra.

Alguma vez

senhores governantes

se sentam com a consciência

tendo um clarão, uma visão,

o país não é Lisboa.